Capítulo Vinte e Três: Excelente Espada!

Aming não sabia por que havia feito à jovem aquela pergunta; talvez, fosse apenas um impulso do momento, tão comum quanto colher uma flor de colza durante um passeio pelo campo.
A vida precisa de um sentido de ritual, a vida também precisa de delicadeza.
E “sentido de ritual” e “delicadeza”, em suma, no âmago, nada mais são que meros detalhes supérfluos.
Assim como tomar uma tigela de caldo de galinha ou degustar um prato frio antes da refeição, só para aguçar o apetite.
Ali perto, o homem de meia-idade também percebeu Aming conversando com sua filha, e imediatamente se aproximou com um sorriso servil, curvando-se:
“Senhor, que tal levar essa menina? Por oito taéis de prata, podemos assinar o contrato agora mesmo, ela será sua;
Depois disso, se quiser levá-la consigo para aprender acrobacias no Oeste ou até mesmo aceitá-la como concubina, tudo dependerá de sua vontade.”
Esse homem, tal qual o porteiro de antes, ao ver as roupas de Aming, presumiu que ele era de algum grupo acrobático do Oeste.
Afinal, anos atrás, quando o imperador de Yan celebrou seu trigésimo aniversário, um grupo de acrobatas do Oeste se apresentou perante a corte, tornando-se célebre e popularizando-se entre o povo.
Aming assentiu com a cabeça e enfiou a mão no bolso.
O homem de meia-idade, ao notar o gesto, esfregou as mãos, visivelmente animado.
Porém, quando Aming retirou a mão e a abriu diante dele, o homem ficou paralisado.
Sua palma estava completamente vazia.
“Me desculpe, não costumo carregar dinheiro comigo.”
O pedido de desculpas de Aming era sincero, pois ele realmente demonstrava um constrangimento e culpa perfeitamente calculados, como se lamentasse de verdade não poder comprar aquela jovem naquele instante.
Durante os seis meses na estalagem, Aming quase só se dedicava à produção de vinho, raramente saía. E, nesse mundo, uma vez resolvidas as necessidades básicas, alguém com mentalidade e hábitos modernos realmente não sente muita vontade de consumir.
“Sem... sem dinheiro? Está de brincadeira comigo, seu desgraçado?”
O homem de meia-idade apontou o dedo para o rosto de Aming e gritou.
Aming assentiu calmamente e respondeu com seriedade:
“Sim.”
O homem hesitou por um momento, então arregaçou as mangas e ameaçou:
“Você está pedindo para morrer!”
Um sujeito capaz de vender esposa e filha por dívidas dificilmente teria verdadeira coragem ou dignidade, mas sabia fazer cena, imitando os capangas das casas de jogo para intimidar quem podia.
Infelizmente,
escolheu o alvo errado.
“Muito bem.”
Aming estendeu a mão e agarrou o pescoço do homem.
Imediatamente, uma onda de frio percorreu o corpo do homem, que esqueceu de reagir; naquele instante, sentiu-se como se uma besta sombria tivesse cravado os olhos nele.
“Ei, se quiser brigar, vá para outro lugar. Não manche a reputação da Irmandade das Hienas”, resmungou o porteiro de braços cruzados.
Mas,
logo se ouviu um estalo seco.
O porteiro ficou paralisado.
Viu o pescoço do homem de meia-idade, que viera vender a filha, quebrar-se nas mãos do acrobata do Oeste, numa curva antinatural impossível para qualquer pessoa comum.
Talvez nem o próprio homem tivesse percebido que aquele sujeito de vestes estranhas realmente cumpria o que dizia, matando sem hesitar.
Ele podia ser bom em ameaças, mas do outro lado havia alguém que realmente matava, e que viera especialmente, num carro de mula, aproveitando o dia chuvoso para cometer um assassinato.
O sangue começou a escorrer pelos olhos, ouvidos, boca e nariz dele.
Aming recolheu a mão.
O homem de meia-idade tombou pesadamente ao chão, olhos arregalados, já sem vida.
Ao cair, seu rosto ficou muito próximo ao da filha, que também se encontrava no chão.
No olhar da jovem, primeiro surgiu o terror, depois uma leve tristeza, mas logo ela mordeu os lábios, abriu a boca, e, mesmo com a água da chuva entrando, começou a sorrir em silêncio.
Aming virou o rosto para observar a expressão da jovem.
Achou aquela cena, aquele instante em que pai e filha se fitavam, verdadeiramente belo.
É uma pena que, naquela época, não houvesse câmeras para eternizar tal momento e apreciá-lo depois.
Era realmente... uma pena.

Depois de contemplar por alguns instantes,
Aming voltou-se, subiu os degraus.
O aperitivo havia acabado; agora vinha o prato principal.
O porteiro ainda não havia se recuperado do choque, mas ao ver Aming se aproximando, virou-se depressa, tentando entrar no pátio antes dele.
Ele era apenas um porteiro, o mais baixo dos membros da Irmandade das Hienas, bom para intimidar, mas sem coragem ou habilidade para enfrentar alguém de verdade, caso contrário não estaria ali.
Porém, assim que colocou um pé além da soleira, uma mão agarrou seu ombro.
Rápido... rápido demais!
Aming realmente não gostava de lidar com capangas medrosos, pois nem mesmo tinham coragem de atacá-lo de frente, e matá-los não lhe trazia satisfação alguma.
Mas não havia escolha, pois ele viera ali para matar.
Sua palma deslizou rapidamente do ombro do porteiro até a nuca, e então a esmagou contra a porta.
“Pá!”
Como uma melancia arremessada ao chão.
Aming olhou para o sangue em sua mão, quase levou-a até a boca por instinto, mas, enojado, sacudiu-a.
O sabor era difícil de engolir.
Aparentemente, só o sangue daqueles que emanam luz tem gosto adocicado.
“Ahhhhhh!”
O porteiro que havia entrado para avisar, junto com um velho de barbas e cabelos brancos, estavam do outro lado da porta. Ao testemunharem a cena, o velho caiu sentado, paralisado de medo, enquanto o porteiro gritava em desespero.
“Uuuu!”
Mas não por muito tempo, pois uma mão tapou sua boca, e outra agarrou seu ombro.
“Estalo!”
Como se jogasse vôlei, o porteiro, pela primeira vez, viu o que havia atrás de si enquanto seu rosto torcia-se, finalmente experimentando a vantagem de não precisar temer ataques pelas costas na hora de urinar.
Porém, essa sensação durou pouco, e logo ele caiu no chão.
O velho, vendo isso, tremeu, revirou os olhos, espumou pela boca e desmaiou.
Aming não se importou se ele estava morto de medo ou apenas fingindo, pois os gritos já haviam alarmado todo o grupo. Dos dois lados do pátio, uns trinta homens armados correram para o local.
Um empunhava uma espada, outro um machado, aquele ali uma barra de ferro.
Aming percorreu cada um deles com o olhar,
e finalmente,
sorriu,
pois viu um deles com uma espada.
Matar à chuva parecia combinar melhor com uma espada.
Aming pensou que talvez estivesse sendo influenciado pelo Cego do Norte, pois de repente se sentia animado sem motivo.
“Cortem ele!”
Um homem alto e forte, de peles de animal nos ombros, obviamente o líder, ordenou aos seus.
Os corpos dos porteiros na entrada já deixavam claro que não havia espaço para negociação ou camaradagem.
Aming era rápido, mais ágil que o próprio zumbi, ainda que não tão forte, mas ainda assim além dos padrões humanos.
Por isso, os dois primeiros, um com espada, outro com machado, só sentiram um vulto passar e Aming já estava às costas deles.
Diferente do zumbi, Aming cuidava das unhas e não gostava de matar usando-as.
Por isso, em sua mão esquerda surgiu uma lima, que cravou na têmpora do homem do machado, enquanto com a outra torceu o braço do homem da espada, ajudando-o a cortar a própria garganta, encerrando sua vida miserável.
Elegante, rápido, sem hesitação,
não era matança,
mas sim uma performance artística de Aming.
Ele dançava entre os homens;
o sangue era o tributo espontâneo do público;
os gritos, os aplausos que pagavam pela arte.
Porém, ao eliminar os dois, mais capangas chegaram, comprimindo o espaço de Aming.

Aquela cena típica dos filmes de artes marciais, em que vários cercam o herói mas lutam um de cada vez, é rara na vida real; todos atacam juntos, e mesmo o maior general sucumbe.
Felizmente, Aming era diferente. Aceitando ser atingido nas costas por duas facadas, rompeu o cerco e avançou direto para o homem da espada.
O homem gritou baixo e estocou Aming.
Aming, ao ver que ele não emanava luz, sentiu-se decepcionado.
Desviou o corpo, mas com a mão esquerda acompanhou o fio da espada até agarrar o pulso do adversário, pressionando-o para baixo.
O espadachim vacilou, e Aming, com naturalidade, abriu a boca, mostrando duas presas, e, veloz como um inseto na superfície da água, deixou sua marca no pescoço da vítima.
O espadachim tombou, mas sua espada já estava nas mãos de Aming.
“Já terminei minha música e você ainda não acabou.”
A voz do Cego do Norte soou nos ouvidos de Aming, ainda sentado do lado de fora, na carroça, tocando seu erhu.
Com o poder da mente, agora era possível comunicar-se à distância, sem barreiras técnicas.
“Lembro que ‘As Fontes da Lua Cheia’ é bem longa”, respondeu Aming.
“Mas esqueci o resto da partitura.”
“Tudo bem.”
“Pegou a espada?”
“Sim.”
“Sabe lutar com espada?”
“Espere e verá.”
“Certo, tocarei mais uma vez.” O Cego do Norte parecia ceder.
“Na verdade, não precisa se esforçar, também não faço tanta questão de ouvir.”
“Fique tranquilo, ao som da trilha que te dei, ninguém te derrota.”
“Tá bom, você é cego, fala demais.”
Após breve troca mental, os capangas avançaram de novo. Aming permaneceu imóvel, sem desviar como antes, pois prometera ao cego mostrar sua técnica com a espada.
“Puf!”
Uma lâmina atingiu seu ombro; os músculos se contraíram e prenderam a lâmina, impedindo o dono de recuperá-la.
Aming decapitou-o com um único golpe.
Outro veio por trás com um machado, atingindo as costas de Aming, que nem se moveu; apenas girou o torso e passou a lâmina pela garganta do agressor, que caiu jorrando sangue.
Dois homens com lanças avançaram juntos, espetando Aming no peito.
Seu corpo estremeceu, relaxou e seguiu adiante, mesmo com as lanças cravadas no peito.
Em segundos, Aming estava diante deles, que ainda seguravam as lanças, atônitos.
Ele sorriu, desferiu um golpe e os derrubou.
Soltaram as armas e tombaram.
Aming então se inclinou para trás, usando as lanças presas ao chão como apoio, mantendo-se inclinado, espada em punho, paralela ao corpo, formando um ângulo de quarenta e cinco graus com o chão.
Ao mesmo tempo, disse:
“E então, o que acha da minha espada?”
Do lado de fora, o Cego do Norte largou o erhu em silêncio,
tirou do bolso o lenço que a esposa do capitão da patrulha lhe dera,
enxugou as gotas de chuva da testa,
e murmurou admirado:
“Que espada miserável.”