Capítulo Sessenta e Dois: Um Verdadeiro Mestre

O vento noturno do norte, impregnado de uma frieza cortante, parecia lâminas desenfreadas que esculpiam a terra ao acaso; como aqueles escultores de terceira categoria, que se autoproclamam dotados por natureza, mas que, após um trabalho desordenado, só conseguem empilhar uma brancura de neve, poupando-se do ridículo.

Zheng Fan estava sentado sobre um monte de escombros, já não vestia mais a armadura reluzente do dia, mas sim um casaco de tom vinho-escuro costurado por Si Niang especialmente para ele.

Zheng Fan já vira fiéis do Culto do Fogo surgirem na Cidade da Cabeça de Tigre, supostamente vindos do extenso Oeste; e sua própria vestimenta, naquele momento, poderia perfeitamente confundi-lo entre eles.

Ding Hao permanecia ao lado de Zheng Fan, segurando sua longa lança — uma arma que, naquele dia, saciou-se de sangue.

Zheng Fan estendeu a mão, batendo levemente no espaço ao seu lado.

— Sente-se comigo um instante.

Ding Hao pousou a lança e se sentou ao lado de Zheng Fan.

Zheng Fan tirou do bolso uma pequena caixa de ferro, abriu-a e retirou dois cigarros enrolados, oferecendo um a Ding Hao.

Depois, sacou um isqueiro antigo, acendeu primeiro o próprio cigarro e, em seguida, foi acender o de Ding Hao.

Os cigarros eram um artefato um tanto avançado para aquele mundo, mas já existiam narguilés e cachimbos de ópio entre os produtos de tabaco. Apenas o imperador de Yan não cobrava impostos sobre o tabaco, desperdiçando assim uma fonte considerável de receita.

Afinal, no mundo posterior, os fumantes de todo o país, ao mesmo tempo discriminados e prejudicados em sua saúde, contribuíam anualmente com impostos sobre o tabaco equivalentes ao orçamento anual de defesa nacional, num sacrifício quase heroico.

Apesar de os cigarros serem um pouco anacrônicos, Ding Hao, ao receber o fogo de Zheng Fan, cobriu a chama com as mãos, visivelmente apreensivo.

Após tragar, começou a tossir descontroladamente.

Ao ver Zheng Fan tranquilamente exalando fumaça, Ding Hao, intrigado, perguntou:

— Mestre, isso é mesmo bom de fumar?

Zheng Fan bateu a cinza do cigarro e respondeu com uma frase que, em tempos futuros, foi muito popular em perfis de redes sociais:

— Não fumo pelo cigarro, fumo pela solidão.

Ding Hao ficou surpreso, sentindo uma admiração repentina.

Para dizer algo assim, o estado de espírito de alguém deve ser realmente extraordinário.

Mal sabia ele que, em um tempo futuro, quem dissesse isso seria visto como um tolo.

— Sabe por que, à noite, eu quis vir aqui? — perguntou Zheng Fan.

Ding Hao refletiu um pouco e respondeu:

— Para relembrar?

— Relembrar?

— Sim, na verdade, eu também gostaria de voltar à Cidade de Tumã, revisitar aquela residência onde exterminei uma família inteira.

Zheng Fan balançou a cabeça, resignado.

Que tipo de lunáticos se reuniram ao meu redor?...

Os outros, cegos, tudo bem, mas Ding Hao era nativo deste mundo.

Será que, realmente, moscas só pousam em ovos rachados?

— Na verdade, nem sei ao certo por que quis vir aqui. Só senti vontade de sentar um pouco.

Ali era a Residência Chen.

As desgraças da guerra durante o dia haviam quase reduzido a residência a pó; tudo, até os porões, havia sido saqueado.

Para os soldados rasos, aquilo era uma vingança contra o escrivão Chen; mas isso não os impediu de guardar para si alguns dos melhores espólios.

Por isso, a reputação de Zheng Fan entre os soldados da Cidade da Cabeça de Tigre era excelente: além de tomar a frente deles, ainda os ajudou a enriquecer um pouco.

— Por que, não compreende? — Zheng Fan perguntou, vendo que Ding Hao permanecia em silêncio.

Ding Hao balançou a cabeça, depois assentiu, mostrando-se indeciso:

— Mestre, falando sinceramente...

— Quando for para falar sinceramente, não precisa me chamar de mestre. Eu posso te chamar de irmão mais velho, e você pode me chamar... de irmãozinho.

— Hã... Não ouso.

— Então, não é uma conversa sincera.

Suando, Ding Hao se virou respeitosamente para Zheng Fan:

— Irmãozinho...

— Sim.

Ding Hao sentiu o sangue ferver e subir à cabeça; era como se Si Niang lhe chamasse de “papai” só para agradar.

Que satisfação!

— Mestre... irmãozinho, na verdade, no começo eu achava você muito frio, mas às vezes, vejo que tem um lado humano. Muitas vezes, irmão, não consigo te entender.

— Sentimentalismo, é isso.

— Sentimentalismo?

Ding Hao repetiu o termo, achando-o cada vez mais adequado.

— Irmãozinho, ouvi dizer que os letrados do Reino de Qian gostam dessas coisas: ora se entristecem com o vento de outono, ora se compadecem com o pôr do sol.

Zheng Fan sorriu ao ouvir isso e bateu no ombro de Ding Hao.

— Entendi.

Em seguida, Zheng Fan se levantou e espreguiçou-se.

Ding Hao imediatamente o seguiu, perguntando:

— Mestre, o que entendeu?

— Minha vida está boa demais, por isso me torno sentimental. Quando criança, apesar de meus pais terem se separado cedo, meu pai não me dava muita atenção, mas dinheiro para comida e estudo nunca faltou.

Nunca passei fome, nunca sofri de verdade; ao acordar, tudo já estava resolvido para mim.

O dia todo, na verdade, não precisava fazer nada. Mesmo se fizesse, era como um príncipe, rodeado de pessoas para estudar junto.

Tal comparação seria considerada uma afronta se ouvida por outros, mas Ding Hao não se abalou.

— No futuro, não posso mais me dar a esses sentimentalismos.

Zheng Fan olhou ao redor, observando a residência Chen agora reduzida a ruínas. No mundo posterior, mesmo sendo cruel, havia ainda alguma ternura; pelo menos, naquela época, morrer de fome na rua sem que ninguém se importasse era praticamente impossível, ainda que não houvesse dinheiro para tratar doenças terminais.

Mas neste mundo, tendo escolhido este caminho, não há mais espaço para sentimentalismos.

Os dois mil trabalhadores usados como isca, o escriba que, com uma só ordem, “aniquilou” a residência Chen em um instante...

Aqui, tudo é muito mais sangrento do que as regiões em guerra do mundo futuro.

Zheng Fan inspirou fundo, cerrou os dentes e murmurou para si mesmo:

— Não posso mais ser um peso morto.

Nesse momento, Si Niang apareceu à frente, caminhando devagar.

Ao vê-la, Ding Hao se retirou imediatamente, sabendo da relação entre Zheng Fan e Si Niang — e que, naquela manhã, ela saíra do quarto dele.

Si Niang cobriu Zheng Fan com um manto e disse suavemente:

— Senhor, quer que eu fique mais um pouco contigo?

— Não, volte e arrume tudo. Amanhã partimos cedo.

— Certo, então aguardo para servi-lo.

— Vai brincar com agulhas de novo?

Si Niang olhou para Zheng Fan, sorrindo com malícia e ternura:

— Se não quiser brincar com agulhas, podemos jogar cartas, dados, o que quiser.

— É boa em jogos de azar?

— Sim, sou ótima como banqueira.

……………

O aniversário de uma pessoa comum é só isso: um aniversário. Quem é mais poético, no próprio aniversário, compra flores para a mãe: “O nascimento do filho é o dia do sofrimento da mãe”; depois, mãe e filho choram abraçados.

Diz-se que os letrados do Reino de Qian gostam desse teatro, tornando aniversários quase um velório, tudo para conquistar fama de piedade filial.

Quando a posição social cresce, o aniversário de alguém vira um festival.

O quinquagésimo aniversário da marquesa de Zhenbei era, para todo o condado de Beifeng, uma celebração.

Desde as oito da manhã, Zheng Fan, ao lado de Si Niang disfarçada e de Ding Hao, aguardava a cavalo junto ao portão da cidade.

Wang Duan e outros cinco capitães junto de seus soldados chegaram pontualmente; ao encontrarem Zheng Fan, ajoelharam em saudação. Se ontem, no primeiro encontro, haviam sido humildes, hoje era como se já não restasse nem sombra de orgulho.

Quase quinhentos soldados, todos de bom humor: além do dinheiro ganho ontem, hoje partiriam com o senhor Zheng para o palácio da marquesa, talvez fossem recompensados novamente.

No entanto, com tantos presentes de todas as famílias, só ao meio-dia conseguiram reunir tudo.

Carroças iam e vinham, criados das diversas casas corriam para ajudar no transporte; fora dos muros de Cidade da Cabeça de Tigre, o movimento parecia uma feira.

Finalmente, chegou o último presente: uma grande carruagem, que, por fora, escondia uma jaula de ferro com um lobo das neves vermelho dentro.

Não era uma besta feroz, mas um lobo vermelho era raro. Presente do Forte Xu, escolhido cuidadosamente.

O lobo era frágil e, por isso, havia quem o acompanhasse na carruagem para garantir que chegasse vivo ao destino.

Com tudo pronto, Zheng Fan, já impaciente, ordenou a partida.

Ao cair da noite, Zheng Fan ordenou acampamento.

Wang Duan e os outros organizaram a defesa pessoalmente; Zheng Fan não precisou se preocupar. Aliás, já haviam cruzado dois grupos de patrulha da guarnição de Zhenbei, o que significava que estavam em território seguro.

Zheng Fan aproximou-se da carruagem; dois criados do Forte Xu, ao vê-lo se aproximar, cederam passagem sem questionar.

Ao abrir a porta, Zheng Fan entrou curvado e, ao erguer a cabeça, viu que quase todo o espaço era ocupado pela jaula de ferro. O lobo vermelho, doente e apático, dormia encolhido.

Encostado na parede da carruagem, do lado de fora da jaula, um homem gordo devorava um frango assado com evidente prazer.

O cheiro ali dentro era certamente ruim, pois o lobo fazia tudo ali, mas o apetite do gordo parecia inabalável.

Ao ver Zheng Fan entrar, o gordo arrancou uma coxa de frango e a ofereceu.

Zheng Fan recusou:

— Já comi.

— Hehe, como soube que eu estava aqui? — perguntou Xu Wenzu, curioso.

— Com essa sua figura, seria impossível passar despercebido no grupo; onde mais se esconderia?

— Verdade, verdade...

Zheng Fan, com o canto dos olhos, observava o entorno, tentando perceber se Xu Wenzu tinha guarda-costas por perto.

Figuras importantes sempre estavam acompanhadas de experts; até o imperador Kangxi, em suas visitas disfarçadas, tinha guarda-costas.

Apesar de atento, Zheng Fan manteve as palavras polidas:

— Esconder-se aqui deve ser penoso para o senhor.

Xu Wenzu riu, sem se importar:

— Nada disso. Passei a vida no serviço público sendo um hipócrita de gravata; agora, dividir uma carruagem com uma fera dessas faz todo sentido.

— Uma atitude admirável, senhor.

— Você é jovem. Com o tempo, entenderá.

— Sem dúvida, tenho muito que aprender com o senhor.

Nesse momento, a porta se abriu novamente.

Entrou um homem de meia-idade, desalinhado e com o cabelo desgrenhado.

Sem cerimônia, sentou ao lado de Zheng Fan, tirou os sapatos e começou a coçar os pés.

Zheng Fan lançou-lhe um olhar, ficando em alerta. Devia ser o guarda-costas de Xu Wenzu.

Mal vestido, cabelo emaranhado, olhos turvos, cheiro de álcool, sem respeito pelas normas, coçando os pés e cheirando depois...

Era a imagem perfeita do lobo em pele de cordeiro!

Droga, isso complicava as coisas.

Xu Wenzu ofereceu ao homem a coxa de frango que antes destinara a Zheng Fan. O homem aceitou sem hesitar.

Diante dos olhos de Zheng Fan, ficou claro que havia entre eles uma confiança que ia além da relação de senhor e servo; ganhar esse homem por suborno seria improvável. Um guarda-costas dedicado não se venderia por dinheiro, especialmente alguém experiente como Xu Wenzu.

Após terminar a coxa, o homem ainda pediu mais.

Xu Wenzu riu e lhe deu o resto do frango.

Satisfeito, o homem desceu da carruagem comendo, não sem antes soltar um peido fedorento.

— Pff...

Zheng Fan conteve a respiração.

— Cof, cof, cof... — Xu Wenzu, sufocado, chegou a lacrimejar de tanto rir.

— Esse bicho é fedorento, mas não me incomoda. Agora, o peido desse homem, isso sim não suporto! Não é engraçado?

— Fera tem que feder, se não, vira demônio.

— Exato. Uma coisa é natural, outra não. Na verdade, o cheiro do homem também é natural, mas viver já não é natural para o homem. Ele sente, deseja, busca... As feras, bem menos.

— Obrigado pelo ensinamento, senhor. — disse Zheng Fan, tentando sondar: — Devo mandar trazer mais comida?

— Não é necessário, já estou satisfeito — respondeu Xu Wenzu.

— Mas e aquele senhor? Me pareceu que meia ave não seria suficiente.

Xu Wenzu olhou surpreso para Zheng Fan:

— Não era seu homem?

— ……… — Zheng Fan!

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Agradeço ao Camarada C por se tornar o 51º patrono de “A Chegada do Demônio”!

Obrigado a todos pelos votos e recompensas. Faço aqui minha reverência. Se alguém tiver votos mensais, por favor, dedique-os a “Livraria da Meia-Noite”. Afinal, melhor que a água boa fique entre nós.