Volume Um Império do Dinheiro Capítulo 007 A Carta de Denúncia

Logo depois, Foster apareceu novamente.

“Senhor Downing, aqueles malditos plebeus descobriram; escavaram o chão e não encontraram ouro algum. Não vai demorar para que esse boato seja desmentido, e então a Secretaria de Segurança poderá me prender.”

Foster estava apavorado. Assim que o rumor fosse desmascarado, ele se tornaria alvo de desprezo em toda a cidade, pior do que a morte. Já não tinha nada, nem esperança, mas ultimamente havia encontrado algo de valor.

Por acaso, enquanto espalhava o boato, ele conheceu uma cigana chamada Alice: cabelos dourados, pele alva, um sotaque encantador. No quarto do bordel onde trabalhava, Foster lhe contou sobre o rumor e seus infortúnios, e ela o consolou, oferecendo-lhe um pouco de calor. Desde então, frequentava aquele bordel com maior assiduidade, aproveitando para descansar nos braços de Alice durante suas visitas, e descobriu que gostava da sensação. Com o rumor em circulação, já não precisava espalhar mais, então passava ainda mais tempo deitado na cama de Alice, a cabeça aninhada em seu colo, como um bebê.

Se se tornasse alvo da cidade, perderia a chance de estar com sua amada, e, embora Alice fosse apenas uma cigana humilde, isso pouco lhe importava.

Downing apresentou uma carta escrita pelo Conde Carfo. “Meu bom assistente, creio que desta vez não estamos propagando um boato. Com a carta do Conde Carfo, temos fichas suficientes para jogar. Fique tranquilo.”

Ao ver a carta do Conde Carfo, Foster sentiu que aquele filantropo idolatrado já não existia mais, e soltou um suspiro pesado. “E o que devemos fazer agora? Continuar espalhando novos rumores?”

Downing guardou cuidadosamente a carta e saiu da pousada. Precisava entregá-la ao procurador do tribunal de instância superior; destruir a reputação que Carfo cultivara durante anos era apenas o início. Bastava que todos os parasitas ao redor dele, incluindo o prefeito, o chefe da Secretaria de Segurança e o procurador, caíssem em desgraça; então, derrubar o já infame Carfo seria simples.

Claramente, a carta era suficiente para derrubar aqueles parasitas; e, sabendo que Downing deixara a pousada e estava a caminho da cidade, o prefeito, o chefe da polícia Tambor e o procurador, entre outros, finalmente puderam respirar aliviados.

“O Conde Carfo só quer metade dos lucros. Cooperar com uma família de fora pode nos render muitos benefícios no futuro.”

O prefeito segurava uma taça de vinho, rosto ruborizado de empolgação, enquanto Tambor já mostrava sinais de embriaguez. “Apostando metade dos lucros nessa parceria, certamente expandiremos nossos negócios, talvez até para a Cidade de Brott, onde as oportunidades são muito maiores do que neste maldito vilarejo.”

Carfo também achava a ideia boa; em breve sua fama não se restringiria a Vila Dourada. Contudo, o brasão daquela família lhe causava certo desconforto, mas o assunto de anos atrás estava resolvido, tudo limpo; talvez fosse apenas paranoia.

Na Cidade de Brott, o procurador Toti levava uma vida noturna entediante, com pilhas de documentos sobre sua mesa, fazendo-lhe doer a cabeça.

“Esses malditos criminosos nunca sossegam, nem por um instante, para que este velho prestes a se aposentar possa descansar um pouco.”

Toti tentou alongar os ossos, resmungando ao abrir um documento, enquanto seu estômago roncava em protesto.

“Ah, se ao menos tivesse um delicioso sanduíche agora, seria um prazer sublime.”

Lamentava, mas havia um regulamento do governo: não se podia comer no escritório. Trinta anos de trabalho diligente para chegar àquele posto, nunca cometera um erro, nem mesmo uma infração menor como essa.

Mas o protesto do estômago era cada vez mais frequente, e sua mente começou a racionalizar. “Nessa idade próxima à aposentadoria, uma infração ocasional não causaria grandes problemas.”

“Veja só, velho, trabalhou tantos anos para o governo, esqueceu de se alimentar por excesso de zelo, e a fome pode baixar sua glicose e ameaçar sua vida. O governo certamente não quer perder um servidor dedicado por esse motivo. Uma pequena infração, um erro compreensível, e afinal está quase se aposentando, ninguém vai ligar.”

Convencido, levantou-se e saiu pelo corredor escuro, indo para a rua sob o manto da noite. Jovens casais declaravam seu amor nos cantos, trocando beijos; que maravilha, fruto do trabalho de Toti, que mantinha Brott pacífica como um santuário sob proteção divina, livre do crime.

Parou diante de uma vitrine. “Um sanduíche, por favor, e se possível um café.” Com as mãos nos bolsos do casaco, o colarinho levantado, ocultando o rosto para evitar ser reconhecido; não queria que a cidade soubesse que o diligente procurador saíra à noite para consumir algo.

O atendente lhe entregou o sanduíche e o café. “Aqui está, senhor.”

Toti procurou o dinheiro, mas percebeu que esquecera a carteira. Olhou para o vendedor, corando de vergonha. “Senhor, posso pagar depois? Acho que esqueci a carteira.”

O vendedor recolheu o sanduíche e o café, rindo com sarcasmo. “Senhor mendigo, seu truque para conseguir comida é tão ruim que chega a ser risível. Vá embora, ou vou quebrar sua cabeça.”

Ser confundido com um mendigo era uma grande afronta para o procurador de Brott. Toti quis se justificar, mas não tinha dinheiro; naquele momento, só o dinheiro era convincente, faria o vendedor se desculpar pela insolência. Ele prezava sua reputação, mesmo que o vendedor não soubesse quem era, não podia permitir isso.

Uma mão apareceu, colocando uma nota de César sobre a vitrine. “Peço que peça desculpas ao meu amigo. Ele apenas esqueceu a carteira.”

O vendedor ficou boquiaberto, e Toti sentiu que aquela mão era como a de Deus, salvando-o do perigo. Olhou emocionado para o benfeitor, vestido de terno, chapéu preto, o rosto oculto sob a aba do chapéu. Incapaz de conter a gratidão, estendeu a mão. “Obrigado por sua generosidade.”

Downing abaixou o chapéu, inclinando levemente a cabeça. “Não foi nada.”

O vendedor, antes zombeteiro, mudou de atitude, pediu desculpas sinceramente e entregou o sanduíche e o café. Toti correu atrás do benfeitor, que já se afastava. “Senhor, gostaria de saber seu nome. Espere um pouco, quero lhe devolver o dinheiro.”

“Não tenho interesse em perder tempo por uma quantia tão pequena. Tem certeza de que conseguirá me pagar? Por tradição familiar, sempre ajudo quem precisa, sem esperar retribuição.” Downing queria ir embora.

Toti o deteve. “Senhor, não sou como diz. Se me considera ingrato e incapaz de reconhecer favores, então leve de volta o sanduíche e o café; não aceito sua bondade.”

Downing parou, com expressão resignada, e entregou-lhe um envelope. “Muito bem, senhor, posso lhe dar meus dados. Tenho assuntos urgentes. Se quiser devolver o dinheiro, envie conforme as informações no envelope.”

Tendo recebido o envelope, Toti voltou ao escritório, mordendo o sanduíche. Abriu o envelope, ansioso por descobrir qual família educara um jovem tão distinto. Ao ler, quase engasgou: não era um nome ou endereço, mas uma denúncia.

Saiu apressado do escritório, mas o jovem já sumira. Retornou, ainda chocado, e perdeu a fome.

“Um caso assim como presente de aposentadoria, nada melhor.” Sua carreira ganharia mais um feito brilhante.

Para que o jovem futuro procurador pudesse praticar, Toti só recebia casos menores antes de se aposentar, enquanto os importantes eram destinados ao sucessor, o que o frustrava. Mas agora, sentia-se como no início da carreira.

“A autoridade da lei não pode ser profanada.” Toti olhou para a balança sobre a mesa, com olhos de águia.

Pensou consigo: “Será aquele jovem um enviado de Deus, vindo punir os pecados dos homens?”

Dias depois, Downing retornou, e tudo correra ainda melhor do que imaginara: o procurador prestes a se aposentar fora eficiente. Antes mesmo de Downing chegar, autoridades de Brott vieram à vila, e o chefe da polícia Tambor, o prefeito e o procurador local se tornaram prisioneiros.

Os funcionários discutiam o dia em que os altos funcionários foram presos.

O chefe da polícia Tambor, como de costume, estava sentado em sua cadeira confortável, uma mão segurando café forte, lendo um jornal antigo enviado de Brott, calculando quanto lucraria no negócio.

A secretária abriu a porta, nervosa. “Chefe, há alguém procurando pelo senhor.”

Dois jovens entraram, interrompendo a secretária. “Senhor Tambor, em nome da lei, declaro que está preso.” Um deles colocou o mandado de prisão sobre a mesa de Tambor.

Tambor não entendeu, mas precisava defender sua autoridade. Gritou: “Saia daqui, eu sou o responsável pela lei. Maldito Ferdinand, eu já disse que ninguém entra em meu escritório sem minha ordem. Você está demitido!”

Ferdinand era o secretário de Tambor, tremendo na porta. “Chefe, eles são agentes de Brott, não posso interferir.”

A xícara de café caiu ao chão, fazendo barulho. Tambor ficou atordoado, sua fúria sumiu, mas mantinha esperança: aquilo não poderia ser revelado. Limpou o café da perna, forçando um sorriso humilde. “Ah, colegas, devem estar enganados. Sou o chefe aqui, não um criminoso.”

Os agentes de Brott mantiveram o rosto sério. “Acredito que não estamos enganados. Tenho certeza de que o alvo é o chefe da polícia de Vila Dourada, Tambor.”

Quando Tambor foi escoltado para fora do escritório, sua carreira chegou ao fim; tornara-se prisioneiro, mas não se conformava, lutando e gritando, sua voz ecoando pela Secretaria.

“Vocês não podem me prender. Segundo o procedimento, precisam avisar o governo local. Soltem-me, malditos. Vou acusá-los de abuso de poder!”

Os agentes, antes submissos, agora olhavam para o ex-chefe como se fosse um animal exótico.

Quando finalmente foi levado à prisão, cessou os gritos. Lá, viu o prefeito e o procurador também encarcerados. Nenhuma autoridade escapara; sua última esperança desaparecera.

Tudo acabou, tudo estava perdido.