Volume Um: Império do Dinheiro Capítulo 56: Armadilha

Veja só, isso certamente era um prenúncio de uma grande notícia. Stanó ficou animado e se aproximou ainda mais. “Claro que pode falar, desabafar ajuda, e eu guardarei seu segredo.”

“Está bem, preciso lhe contar que a reportagem do Correio de Brot sobre a morte de Verona não foi justa.” O jovem falava com uma seriedade incomum.

Stanó mal podia acreditar no que ouvia. Sua matéria, que considerava um triunfo, estava sendo posta em dúvida. Sentiu-se contrariado. “Senhor, esse caso foi confirmado pela Delegacia de Ordem Pública.”

“Eu posso garantir, pois sou legista. Verona, antes de morrer, foi severamente torturado. Ele não se suicidou por culpa, tenho provas irrefutáveis.”

Era um verdadeiro furo! Stanó ficou tão surpreso que quase perdeu o rumo da conversa. Não era apenas uma notícia interessante: podia ser um escândalo capaz de abalar toda a cidade de Brot.

“Você não vai contar para ninguém, não é?” O jovem olhava-o suplicante. “A delegacia obrigou um legista honesto a mentir. Sinto-me culpado.”

Stanó recobrou-se, encarando o jovem atormentado, e de repente encontrou coragem para perguntar: “Você tem certeza absoluta do que diz? Isso é coisa séria, não se brinca com isso.”

“Eu juro”, respondeu o jovem, com convicção.

Se essa notícia saísse no jornal, causaria um impacto ainda maior. Talvez no dia seguinte ele já fosse promovido a editor sênior. O salário não só triplicaria — era algo muito além disso. Stanó decidiu-se, e fingiu tranquilizar o jovem: “Tente não se culpar tanto. Não foi você quem quis mentir, foi forçado a isso. Quem merece o inferno são aqueles que o obrigaram. Relaxe, volte para casa, durma, esqueça tudo isso.”

O jovem seguiu o conselho de Stanó e deixou o bar. Stanó observou sua silhueta sumir, pagou rapidamente a conta e saiu correndo: precisava redigir o quanto antes aquela notícia explosiva e garantir seu espaço no Correio de Brot do dia seguinte.

De um canto escuro do lado de fora do bar, Downing observava o jovem repórter apressado do Correio de Brot e aguardava ansioso pelo espetáculo do dia seguinte.

Na manhã seguinte, o jornal esgotou-se imediatamente, tamanha a repercussão da manchete explosiva; toda a cidade de Brot comentava sobre as verdadeiras causas da morte de Verona. Ao ver o jornal, o chefe da Delegacia de Ordem Pública cuspiu o café, trêmulo segurando o papel — o segredo havia escapado.

Para apaziguar a situação, a Delegacia prontamente garantiu à população que reabriria a investigação sobre a morte de Verona, prometendo uma explicação satisfatória aos cidadãos de Brot.

O chefe da Delegacia procurou então a família Alkmaar, que controlava o jornal. Esperava, ao menos, que o jovem repórter fosse demitido e punido — mas a resposta que recebeu foi decepcionante.

“O senhor Alkmaar deixou claro: basta reabrirem a investigação como manda o protocolo e apresentarem uma justificativa plausível”, transmitiu Luke o recado de Alkmaar.

Ao terminar de ler o jornal, Downing sorriu com malícia. Um repórter inconstante era um alvo perfeito para ser manipulado. Largou o jornal e partiu imediatamente para a casa de Barak, pronto para executar o próximo passo do plano.

Barak estava às voltas com problemas. Hanna sentia falta de Fonte e mostrava-se totalmente desinteressada por Sara, o candidato escolhido por Barak. Durante o jantar, na frente de Sara, Hanna dissera palavras duras: “Ele é um aleijado, não serve para mim, jamais me casarei com ele.”

Sara corou de humilhação. Até as rosas ao seu lado pareciam zombar daquele jovem honesto e trabalhador. Envergonhado, não soube o que dizer; no fundo, achava que Hanna estava certa, que não era digno dela.

O clima à mesa era constrangedor. Britney, mãe de Hanna, simpatizava com o jovem de um só braço. Como mulher experiente, sabia o valor de um bom marido — e Sara, ao contrário do vaidoso Fonte, era bem mais adequado.

Britney trocou um olhar com Barak e entrou no quarto para consolar a filha. Barak, constrangido, desculpou-se com o jovem humilhado. “Desculpe, ela é assim mesmo. A culpa é minha, nunca lhe ensinei a ser cortês com os convidados. Peço desculpas em nome dela.”

Sara levantou a cabeça e acenou com a mão esquerda. “Não, o senhor é um bom pai e Hanna é uma boa moça. Ela tem razão, não sou digno dela.”

“Vai desistir?” Barak percebeu que o jovem parecia inclinado a recuar — cenário que mais temia.

Sara se levantou, com expressão determinada. “Não, eu não vou desistir. Lutarei até que a senhorita Hanna aceite-me.” O jovem se animava com sua própria história, certo de que toda perseverança seria, um dia, recompensada.

Ouviu-se uma batida à porta. Barak foi atender e, ao ver quem era, mostrou respeito: “Senhor Downing.”

Sara reconheceu o homem que o admirava e rapidamente se levantou, curvando-se respeitoso. “Senhor Downing, só vim fazer uma breve visita, logo estarei de volta ao trabalho. Prometo não decepcioná-lo.” Temia relaxar e ser mal interpretado pelo patrão, por isso apressou-se em se justificar.

Downing entrou e sentou-se casualmente. “Barak, amanhã abra uma agência de notícias. Preciso de uma para meus interesses.”

Depois de dar as ordens, Downing ia sair, mas percebeu o clima estranho. “Aconteceu algo desagradável?”

Talvez o jovem pudesse ajudar, pensou Barak, e contou tudo o que se passara.

No que dizia respeito a Hanna, não havia mais necessidade de mantê-la ligada a Fonte. Fonte já aceitara Taylor e se distanciara; as vantagens mútuas entre eles haviam cessado. Melhor, então, agradar Barak e Sara — uma boa oportunidade para conquistar fidelidade.

Downing entrou no quarto e encontrou Hanna chorando na cama, usando um vestido de seda caríssimo e joias cintilantes no pescoço. Britney estava sentada ao lado, tentando consolar a filha.

Britney ficou em silêncio ao ver Downing. Ambas ainda lembravam da ameaça feita por ele quando se encontraram pela primeira vez, como se tivessem diante de um demônio.

“Senhorita Hanna, se você não sabe respeitar um convidado, não me importo em ensiná-la pessoalmente.” Downing puxou a garota da cama.

Hanna, ao vê-lo com o rosto fechado, parou de chorar, tremendo de medo e pálida.

“Ouça bem: trate de gostar logo do jovem lá fora, ou tomarei tudo de você — seus vestidos e joias preciosas — e a mandarei de volta ao bordel. Você sabe que tenho esse poder.” A voz de Downing era gélida como a de um demônio do inferno. Ele sabia que Hanna, acostumada ao luxo, não suportaria voltar à antiga vida; por isso, ela cederia a qualquer exigência.

Tremendo, Hanna saiu do quarto e foi até Sara, transformada, segurando-lhe o braço com doçura: não podia abrir mão do conforto que tinha, preferia ceder.

Barak sofria com a situação, mas não tinha escolha; ao menos, por ora, tudo parecia sob controle.

Sara afastou a mão de Hanna e olhou para Downing, que saía do quarto. Sentiu-se incomodado com o modo como trataram a pessoa de quem gostava e, sério, foi até Downing: “Senhor Downing, tudo que tenho devo ao senhor e respeito-o muito. Mas se alguém ameaçar a moça que amo, não hesitarei em abrir mão de tudo.”

Barak não esperava que Sara enfrentasse o patrão por causa de Hanna e ficou apreensivo, temendo que Downing lhe tirasse tudo.

“Mas ela não o ama. Hanna não se importa com sua defesa”, retrucou Downing, lançando um olhar à moça indiferente. Notou, porém, que os olhos dela brilharam por um instante: o gesto corajoso de Sara a tocara.

“Basta que eu a ame”, declarou Sara, cerrando os punhos como um leão enfurecido.

Downing percebeu que poderia acabar levando um soco, mas apenas deu um tapinha no ombro de Sara antes de sair, pensando: “Corajoso rapaz, você abriu caminho para o seu próprio amor. Aproveite-o.”

De volta ao bar, Downing reencontrou o repórter Stanó, que, tendo provado o gosto do sucesso, não estava disposto a largar aquela fonte de informações. Queria cavar mais notícias valiosas.

Downing mudou o semblante, entrou furioso e deu um soco no nariz de Stanó, fazendo jorrar sangue. Levantou-o do chão e gritou: “Foi você quem me fez perder o emprego, seu desgraçado!”

A briga incomodou o dono do bar, que logo mandou chamar os capangas — jovens arruaceiros que serviam de seguranças. O chefe deles cruzou os braços, ameaçador: “Se não quiserem apanhar juntos, sumam daqui.”

Downing soltou Stanó e saiu furioso para a rua escura. Em pouco tempo, Stanó o alcançou, cheio de remorso.

Desculpe, senhor, eu só precisava de boas informações”, disse, tapando o nariz ensanguentado e tirando do bolso um maço de Césares.

Com a reportagem esgotando o jornal, Stanó pedira verba extra ao chefe para pagar informantes. Achava que poderia conseguir mais notícias bombásticas e já viera preparado para apanhar.

“Agora você é meu informante exclusivo, receberá uma boa recompensa: cem Césares por cada pista. Nada mal para quem perdeu o emprego, não acha?” Estendeu o dinheiro ao jovem furioso. “Ninguém recusaria. Duzentos Césares, preciso de mais informações.”

O salário mensal de um trabalhador comum não ultrapassava duzentos Césares. Era, de fato, tentador. Downing pegou o dinheiro, contou e guardou no bolso, com ar de mercenário: “Pelos Césares, vou deixar de lado, por enquanto, minha raiva pelo seu mau-caratismo.”

Stanó levou Downing até sua casa, pegou papel e caneta, animado. “Conte, jovem, que mais sabe?”

Era hora de falar de outro caso. Downing mencionou Zahavi, morto na prisão. “Eu também fiz a autópsia daquele caso. O senhor Zahavi não foi morto tentando fugir, como disseram. E não havia marcas de luta. Ele foi assassinado sem qualquer chance de defesa.”

“E depois?” Stanó, ávido, queria mais, não se contentava com uma só informação.

Downing recusou. “Quer notícias, pague. Só uma informação por vez. Cumpra o combinado.”

Quando o Correio de Brot publicou também o caso Zahavi, a cidade entrou em polvorosa. Todos passaram a duvidar da autoridade da Delegacia. O chefe da delegacia ficou furioso, arremessando a xícara de café ao chão. “Maldito Correio de Brot, vão acabar me tirando da delegacia!”

Apesar dos benefícios que toda a administração recebia da família Alkmaar, quando a indignação popular se tornava impossível de conter, os poderosos não hesitavam em sacrificar alguém, para acalmar os ânimos.

O chefe da delegacia não estava disposto a ser esse bode expiatório. Precisava reagir. Apesar da ordem de Alkmaar para não interferir, agora ele precisava agir em causa própria.

“Senhor Alkmaar, desculpe, mas vou silenciar esse maldito jornal. Depois irei pessoalmente lhe pedir desculpas”, pensou, chamando o assistente. “Me diga como calar o Correio de Brot.”

“Desenterre os cadáveres, assim eles se calam”, sugeriu o assistente.

“Mas os corpos provariam que estamos mentindo. Todos saberiam que é tudo uma farsa”, disse o chefe, massageando a barriga que mal cabia debaixo da mesa, fazendo a cadeira ranger.

“Chefe, os legistas são todos nossos. Eles sabem o que dizer.”