Volume I: Império do Dinheiro Capítulo 10: Fortuna Inesperada

Alroveia retornou ao bairro pobre, sentindo-se vitorioso. O outrora arrogante e inatingível Conde Carfo agora não passava de um rato de esgoto, desprezado por todos, nem mesmo os miseráveis o respeitavam mais. Ele odiava os ricos, independentemente de terem conquistado suas riquezas por meios honestos ou não; detestava qualquer um mais abastado que ele.

Sentado na sua cabana deteriorada, comia feijões cozidos. “Maldição, odeio isso. Em breve, não precisarei mais comer essas porcarias.” Sonhando com um futuro melhor, derrubou os feijões da mesa.

Ouviu batidas na porta. Se alguém quisesse entrar, poderia fazê-lo sem cerimônia, pois aquela casa mal servia de abrigo contra o vento e a chuva, e ninguém precisava pedir permissão. Ainda assim, o visitante manteve a cortesia, batendo suavemente, demonstrando a educação cultivada desde a infância. Jamais entrava sem ser convidado.

Através da porta quebrada, viu o rosto do visitante: uma face encantadora, capaz de fazer muitas jovens perderem a compostura ao vê-lo. Mas Alroveia sentiu apenas rancor. Desprezava todos os homens mais ricos e bonitos do que ele; eram alvos de sua inveja.

Não se levantou para abrir a porta, pois estava decidido a se acostumar com a sensação de superioridade. Em sua mente, os ricos jamais se curvavam, sempre mantinham a cabeça erguida.

O homem à porta vestia um fraque e, olhando para dentro, soltou uma risada estranha, balançando um maço de dinheiro que tirara do bolso.

“Parece que Alroveia não gosta de dinheiro. Que pena, terei que procurar outro alvo.” O homem virou-se, prestes a ir embora.

Vendo aquele maço grosso de notas, Alroveia esqueceu a altivez, levantou-se apressado e abriu a porta, servil: “Ora, não diga isso! Ninguém detesta dinheiro. Entre, ilustre visitante.”

O homem entrou. Alroveia limpou rapidamente uma cadeira com a manga puída do casaco. Só então o visitante se sentou, colocando o maço de dinheiro sobre a mesa e empurrando-o até Alroveia.

“Agora esse dinheiro é seu, sortudo Alroveia. Deve ser vontade de Deus.”

Alroveia mal podia acreditar. Alguém simplesmente entrava e lhe dava tanto dinheiro, parecia pelo menos dez mil Césares — uma quantia que jamais vira na vida.

“Meu Deus, só posso estar sonhando.”

O homem riu: “Não, Alroveia, é tudo real. Você é um sortudo.”

Alroveia beliscou-se com força, sentindo dor. Era verdade, mas ainda custava a acreditar. “O senhor disse... todo esse dinheiro é meu?”

“Sim, tudo seu.” O visitante jogou sobre a mesa um saco cheio de dinheiro. “Se quiser tudo isso, preciso que faça uma coisa para mim.”

Alroveia, já embriagado pela fortuna, respondeu sem pensar: “Desde que não precise morrer, faço qualquer coisa pelo senhor!”

“Ótimo. Preciso que chame dois amigos de confiança e vá até uma torre, a trinta quilômetros da cidade, buscar algo para mim. Todo esse dinheiro será seu.”

Buscar algo? Alroveia já estava tonto.

“Só isso?”

“Só isso.” O homem confirmou.

“Feito.” Alroveia agarrou o saco de dinheiro como se fosse um tesouro.

Recebeu então a localização exata da torre e, sem demora, recrutou dois companheiros. A cada um pagou cem Césares, o que já era suficiente para satisfazer dois miseráveis como eles.

No meio da noite, os três chegaram ao local. O silêncio era total, a lua pálida cobria a terra como uma camada de prata, e a sombra da torre distante parecia ainda mais sinistra.

“Ei, Alroveia, alguém nos pagou trezentos Césares para vir buscar alguma coisa aqui. Por que não veio ele mesmo, em vez de gastar esse dinheiro à toa?” Um dos amigos finalmente desconfiou.

Alroveia só pensava no saco repleto de Césares — havia contado, eram cem mil! Uma fortuna que valia qualquer risco. Ao longo do caminho, suspeitou que talvez fossem buscar uma arma do crime, uma prova, ou até um cadáver — talvez a vítima de algum ajuste de contas.

Talvez aquele homem tivesse matado um inimigo, abandonado o corpo ali, ou deixado a arma do crime. Só algo assim justificaria tanto dinheiro. Ele estava disposto a enfrentar até o risco de ser acusado de assassinato por cem mil Césares.

Se encontrasse uma prova ou cadáver, talvez pudesse até chantagear o homem para extorquir ainda mais. Mas isso, claro, não contou aos companheiros.

“Se não quiser o dinheiro, posso dar a outro.”

O homem jamais recusaria cem Césares. “Não, não, querido Alroveia, não quis dizer isso!”

“Então cale a boca.”

Os três entraram na torre e subiram ao topo. Ao abrir a porta, depararam-se com um cenário estranho: objetos esquisitos por toda parte e um grande caldeirão, onde um líquido viscoso borbulhava.

De repente, uma figura apareceu como um espectro diante dos três. “Veja, o Conde Carfo cumpriu sua promessa.”

Alroveia encarou a figura fantasmagórica e o rosto disforme, quase desmaiando de terror.

“Venham, tornem-se meus experimentos.” Caposso estendeu a mão, e os corações dos três saíram do peito com um estalo, flutuando até a mesa. Os corpos, como marionetes, dirigiram-se ao caldeirão, mergulhando no líquido fervente, que se tornou ainda mais turbulento.

***

Os funcionários do vilarejo estavam presos, aguardando a chegada das autoridades para julgá-los. Aqueles que haviam sido perseguidos seriam reintegrados aos cargos, e Foster era um deles.

Além disso, por ter denunciado as negociatas ilícitas, Foster recebeu uma promoção, tornando-se um funcionário de nível médio na vila. Quando Downing enviou a carta assinada pelo Conde Carfo e a denúncia, usou o nome de Foster.

Foster saiu do prédio do governo ainda atordoado. Tudo acontecera rápido demais: recuperara o emprego e ainda fora promovido. Quando o promotor de Blot citou-lhe os agradecimentos pela denúncia, Foster percebeu que fora obra de Downing.

Antes, seu sonho era trabalhar arduamente, na esperança de que Deus se compadecesse de seu esforço e lhe concedesse alguma realização. Se conseguisse tornar-se um funcionário de médio escalão na vila, já estaria satisfeito — achava que isso levaria vinte anos. Mas depois de perder o emprego, desesperou-se e, instigado por Downing, quase virou um demônio, disposto a perder toda a bondade para se vingar de quem lhe tirou o trabalho.

Tudo mudara depressa demais. Foster, eufórico, queria compartilhar a boa notícia, e só conseguia pensar em Alice e Downing.

Correu à morada provisória de Downing. “Senhor Downing, sabia? Fui promovido! Deus seja louvado!”

Downing não se surpreendeu. Na vila, ele achava Foster o único homem realmente bom. A humanidade de Foster o impediu de destruí-lo, por isso usou seu nome na denúncia.

“É mesmo uma excelente notícia, merece uma comemoração.” Downing disse: “Hoje eu pago a rodada.”

“Não, senhor Downing, quem deve pagar sou eu!” Foster quase não cabia em si de alegria.

Downing não recusou. Sabia que a verdadeira tempestade estava por vir e, antes disso, deveria brindar com o único homem honesto que restava na vila, aproveitando um momento de paz.

Chamaram Alice e foram juntos à taberna, pediram uma garrafa de rum e sentaram-se para conversar.

Quando percebeu o entusiasmo de Foster ao cortejar Alice, Downing franziu a testa.

Já era alta noite quando deixaram a taberna. Após se despedirem de Alice, Foster sonhava alto. “Agora tenho um trabalho do qual me orgulho. Quero casar com Alice. O senhor nos dará sua bênção, não é?”

Um pouco embriagado, a língua enrolada, disse: “Senhor Downing, obrigado por tudo. Não pode faltar ao meu casamento, o senhor é meu benfeitor.”

Downing olhou para o escuro da noite, onde passos se aproximavam. A tempestade finalmente começava. “Foster, acho que não é hora de falar nisso. O que está por vir será inesquecível, então é melhor fechar os olhos.”

Foster não compreendeu o aviso. Não havia mais ninguém nas ruas, e o estranho que se aproximava fazia gelar o sangue, pois sob a túnica larga, seus pés não tinham carne, só ossos.

Vestido com um manto negro, o recém-chegado ergueu o rosto; a escuridão parecia devorar até a luz da lua. Foster viu um crânio, os olhos brilhando com uma luz que parecia atravessar seu coração, deixando-o paralisado, incapaz de abrir a boca.

Petrificado de medo, Foster só conseguia pensar no terror que sentia.

Downing encarou o rosto assustador, mas manteve-se calmo. Já vira horrores piores nas terras amaldiçoadas de Kesseta; estava acostumado.

Ao redor, tudo mergulhou no silêncio. As janelas antes iluminadas apagaram-se, e a escuridão tomou conta.

“Um necromante de baixo nível... será só isso que o Conde Carfo consegue? Que decepção.” Downing ergueu a mão, de onde surgiu uma esfera de luz púrpura.

Do necromante saltou uma figura espectral, que avançou sobre Downing como um fantasma.

A esfera de luz explodiu em trevas, mais densas que antes, apagando todo brilho. Nuvens cobriram a lua, e a figura espectral desapareceu, engolida pela verdadeira escuridão.

Os olhos do crânio sob o manto negro perderam o brilho. O necromante recuou trêmulo, emitindo um gemido — um som de puro terror.

“Em nome das trevas, julgo as trevas. Que a verdadeira escuridão devore tudo.” Uma aura negra emanou do corpo de Downing, dominando o necromante como uma enchente furiosa.