Volume I - Império do Dinheiro Capítulo 1 - O Nascimento do Santo Bebê

A chuva fina caía incessantemente sobre a vastidão desolada, enquanto a noite envolvia tudo ao redor. Os degraus de mármore, antigos e malconservados, estavam cheios de sulcos profundos por onde a água escorria, juntando-se em um filete que descia, transformando os trinta e três degraus em algo semelhante a uma cascata.

Relâmpagos riscavam o céu, suas formas estranhas iluminando a terra escura como se fosse pleno dia, alternando claridade e sombra. No meio da planície erguia-se uma torre alta, negra como a própria noite, solitária sob o céu tempestuoso.

No topo dos trinta e três degraus repousava um cesto de bambu, delicado e adornado com fios dourados. As extremidades do bambu haviam sido cuidadosamente lixadas, para não ferir as mãos; não era algo que se encontraria em lares humildes. Sobre o cesto, uma peça de seda cobria seu conteúdo, fabricada com fios de bicho-da-seda e de excelente confecção. Bordada sobre ela, uma rosa de Lorymas, símbolo das trevas, chamava a atenção de quem a olhasse.

A chuva batia na seda, que brilhava com um lustro oleoso, impedindo a água de penetrar. Debaixo do tecido, um leve riso infantil soava, assustador como o sussurro de um demônio.

A superfície negra da torre, úmida, via sua pintura descascar, expondo o mármore pálido, manchado como uma masmorra de condenados ou um inferno de criaturas malignas. A porta gótica da torre rangeu, o som ecoando enquanto mais tinta se desprendia e se dissolvia na lama formada pela chuva.

A porta se abriu, e uma luz tênue se derramou sobre os degraus. O vigia empurrou a porta, envolto em uma capa negra, e aproximou-se do cesto. Ao tirar o capuz, revelou um rosto de feições tão grotescas que seria impossível esquecer. O olho esquerdo brilhava com um verde espectral; o direito era apenas um vazio escuro, como se tivesse sido arrancado com uma colher. A pele era branca e vincada por rugas profundas.

Com mãos finas e ossudas, o vigia levantou o tecido bordado com a rosa de Lorymas, revelando um corpo infantil, alvo e frágil. Um sorriso tortuoso surgiu em seu rosto disforme. Ele ajoelhou-se nos degraus molhados, sem se importar com as calças encharcadas, e com braços magros ergueu o bebê do cesto.

O bebê sorriu inocente, soltando risadinhas cristalinas e balançando as mãozinhas, tentando acariciar o rosto do vigia.

Outras figuras saíam da torre, uma após a outra.

“Um...”

“Dois...”

“Três...”

E assim por diante, até o nonagésimo nono. Eles se alinharam ao redor do bebê, no topo dos degraus. Havia entre eles um intelectual de aspecto refinado, óculos na ponta do nariz e terno antiquado; um anão corcunda e fétido; e um velho sábio, barba longa, chapéu pontudo e um cajado de madeira apodrecida. Suas aparências e trajes jamais deveriam coexistir, mas ali estavam, reunidos em torno da criança.

O velho de chapéu mágico fitou o recém-nascido, a voz embargada de emoção. “Ó, grande Ânguel, agradecemos ao seu espírito sagrado por nos conceder uma vida tão pura, tão límpida quanto o diamante de trinta quilates na coroa do sumo sacerdote.”

Ânguel era o maior mago do mundo, diziam as lendas. Lutara contra o dragão rubro nos Andes e o vencera, tomando para si uma escama do monstro. Também se contava que jantara com a amante do deus do sol.

“Não, este é um presente forjado com o sangue do maior de todos os feiticeiros, Lorde Hela. A maldição dele corre nas veias desta criança. Veja seus olhos, tão fascinantes quanto uma fonte no Vale Invernal.” O anão corcunda se aproximou, tateando a testa do bebê com dedos escurecidos pelo contato constante com substâncias mágicas.

O homem de óculos veio em seguida, beijou com elegância a barriga do bebê e, com voz refinada, declarou: “Sinto o aroma do ouro em seu corpo, o cheiro de banqueiros, inconfundível para mim.”

O vigia, irritado, empurrou o intelectual para o lado, o olho verde reluzente de fúria. “Anubarak, se não calar a boca, farei de você um cão, e só lhe restará latir!”

Anubarak, o refinado, entendeu a ameaça e se calou, tirando do bolso uma moeda e lançando-a ao ar. Ao ver o rosto cunhado cair para cima, sorriu satisfeito, certo de que sua percepção estava correta.

“Egroth, de onde vem esse bebê?” Todos ao redor expressaram a dúvida.

O vigia, Egroth, ajoelhou-se novamente, erguendo o bebê em atitude quase religiosa. “Ele é a encarnação das trevas, enviado para purificar a escuridão com sua própria sombra, mensageiro dos trovões e relâmpagos, o Rei do Julgamento, presente de Caicerta.”

Medivh tirou o chapéu mágico, segurando-o ao peito, e curvou-se com reverência. “Em nome de Ânguel, presto a mais alta homenagem ao Rei do Julgamento.”

Os demais, cada um com seus estranhos rituais solenes, saudaram o recém-nascido — o Rei do Julgamento.

Ao fim das saudações, Egroth se ergueu, as calças pingando. Alguém perguntou, intrigado:

“E como ele se chamará?”

Egroth examinou o braço do bebê, onde se via uma linha de letras gravadas. Olhou para o topo da torre de Caicerta, tão afiado quanto a espada de Dâmocles, e pronunciou com devoção:

“Downing Stuart.”

“Maldição, Downing, desça daí! Essa fonte de cristal serve para fazer água sagrada!”

Borel, o feiticeiro, segurava numa mão um frasco de líquido vermelho e na outra uma vara, apressando-se com passos trôpegos até o centro do salão, diante de uma fonte de mármore da altura de um homem.

Sentado na borda da fonte, Downing segurava um tomate maduro, balançando as pernas, levantou-se sem pressa, ameaçando perder o equilíbrio, um sorriso vitorioso no rosto.

“Tio Borel, se você me bater, posso cair sem querer na fonte. Seria uma pena perder dez anos do seu trabalho. Não vale o risco, nem para mim, nem para você.”

Borel ponderou, levantando a vara, mas rapidamente se resignou, baixando a cabeça como um cão molhado e olhando implorante para o garoto de oito anos. “Está bem, que os deuses da magia me protejam. Venha logo.”

Downing postou-se na beira, erguendo o indicador. “Tio Borel, jure pelo grande Lorde Hela que não me tocará, ou não desço. Já fui enganado por você antes.”

Borel massageou as têmporas, exasperado com a astúcia do menino, e jurou em nome de Hela: “Juro pelo nome de Hela que não encostarei um dedo em Downing. Se descumprir, que eu seja transformado numa ratazana feia pela magia.”

Downing fez um muxoxo, olhando para as pernas finas de Borel, a cintura grossa, as orelhas de rato e as costas arqueadas. “Tio Borel, você quer me enganar de novo. Você já é um rato, e ainda por cima feio. Quem me disse foi o tio Anubarak.”

Borel levou a mão à testa, incrédulo por Anubarak ter revelado segredo tão importante ao garoto. Refeito, praguejou em silêncio e jurou novamente, desta vez com toda solenidade.

Só depois do novo juramento, Downing saltou da fonte, satisfeito. “Tio Borel, preciso lhe contar algo: ontem à noite, por preguiça, fiz xixi na sua fonte. Não sei se isso vai atrapalhar seus feitiços...”

“Céus, seu pestinha, vou arrancar seu couro!” Borel, furioso, ergueu a vara.

Downing, impassível, pousou o tomate sobre a mesa e pôs as mãos na cintura. “Tio Borel, você jurou pelo nome de Hela!”

Borel hesitou, largou a vara, caiu de joelhos e começou a chorar. “Dez anos de trabalho jogados fora... Será que nunca verei o Muro dos Lamentos com meus próprios olhos?”

Vinte anos antes, quando pela primeira vez a fonte de cristal transbordou, Borel, confundindo ketchup com sangue pútrido, arruinou o ritual e quase morreu de desgosto. Dez anos depois, quando a fonte voltou a transbordar, ele removeu todos os objetos estranhos do cômodo, para evitar novos erros. Mas, ao acordar, encontrou um rato morto boiando na água sagrada, destruindo pela segunda vez sua esperança.

A fonte só enchia a cada dez anos, e o ritual do Muro dos Lamentos era a mais alta das magias, não permitindo falhas. Desta vez, preparara-se cuidadosamente, mas esquecera de trancar a porta, e o garoto acabara por urinar na fonte. Trinta anos de espera, em vão. Ninguém suportaria tantas decepções.

“Ó grande deus da magia, queres punir meus pecados? Leva minha vida, mas não me torture assim.” As lágrimas de Borel formavam poças no chão.

Downing deixou de lado a irreverência e tornou-se sério. Do bolso, tirou um frasco de cristal com líquido puro e límpido. “Tio Borel, peço desculpas pela brincadeira.” Destampou o frasco e, de uma sacola de seda adornada com a rosa de Lorymas, retirou um pouco de pó, preparado nas proporções exatas para o feitiço do Muro dos Lamentos. “Seu feitiço estava errado, só quis evitar que você cometesse outro erro. Se estiver chateado, peço desculpas sinceras.”

Misturou o pó ao líquido. Uma luz estranha espalhou-se pelo cômodo, formando uma parede etérea, colorida como um arco-íris, de beleza espantosa.

“Não é possível... Será que meus olhos estão velhos e embaçados?” Borel parou de chorar, tremendo, os olhos agora claros como cristal, fixos na parede de luz.

“O Muro dos Lamentos... finalmente vejo com meus próprios olhos.” Ele se levantou devagar, segurou a mão de Downing. “Como você conseguiu, garoto?”

Downing deu de ombros, resmungando: “Tio Borel, eu lhe disse que seu experimento estava errado. Você entendeu mal o feitiço do Muro dos Lamentos; não é preciso que a fonte transborde.”

Borel, eufórico, balançou a cabeça. “Não é isso, garoto. Como você aprendeu esse feitiço?”

“Quando eu tinha três anos, você me deu seu ‘Codex Mágico’ para eu parar de chorar. Esqueceu?” Downing respondeu, como se fosse o mais natural do mundo.

Mas ele tinha apenas três anos. O grimório foi dado apenas para distraí-lo, não para que aprendesse magia. No entanto, o menino não só memorizou o conteúdo, como dominou um dos feitiços mais lendários.

“Gênio... menino, você é um prodígio em magia. Um dia será o maior feiticeiro do mundo.” Borel, com mãos de rato, apertava o braço do garoto, os olhos arregalados de emoção.

Downing sorriu amargo, como quem ouve uma piada. “Tio Borel, todos nesta torre dizem isso, inclusive você. Sou o Rei do Julgamento. Não é o normal? Assim como as pessoas comem, a chuva cai e o sol nasce no leste.”

O menino não sabia que o título de Rei do Julgamento fora invenção de Egroth, que desejava trazer um pouco de esperança àquela terra árida e esquecida por deuses e homens, para que deixasse de ser um inferno. Em oito anos, o recém-nascido cumprira bem sua missão, trazendo vida à sombria Caicerta, onde antes só restavam velhos magos decadentes. Egroth contara a todos, menos a Downing.