Volume I - Império do Dinheiro Capítulo 50 - O Desafortunado da Família

Cyberthan também não era tão obstinado quanto se imaginava; desde que não profanasse o sagrado, aceitava todo o resto e curvou-se respeitosamente. “Cumprirei suas regras.”
Percorreram o enorme laboratório e, por fim, viram o misterioso meio de feitiçaria capaz de levar alguém ao inferno para dialogar com demônios, algo que Cyberthan ansiava presenciar.
“Jovem, entrar no inferno não é uma tarefa simples. Cada vez que faço isso, minha vida se encurta em um ano, então não espere que eu faça uma demonstração para você.” Mozart percebeu o desejo do paladino e explicou tudo. “Afinal, os demônios não permitiriam tal coisa de outra forma.”
Cyberthan ficou um pouco desapontado, mas aceitou a realidade. Foi então que Fonte revelou o verdadeiro propósito de sua visita. “Mestre Mozart, viemos procurar informações sobre um certo feiticeiro.”
Ao ouvir o nome de Elon Masque, Mozart franziu as sobrancelhas. “O que aquele rato imundo aprontou desta vez para despertar o interesse de um paladino?” O feiticeiro do brasão do Corvo Dourado farejou de imediato o motivo; Fonte jamais viria até ali com um paladino para perguntar sobre um feiticeiro sem razão justificada.
“Ele usou poderes sobrenaturais para interferir em um julgamento do mundo secular. Precisamos encontrá-lo,” explicou Cyberthan ao mago do Corvo Dourado.
Mozart dirigiu-se à sua escrivaninha, abriu um livro de capa preta feita de couro bovino; as páginas, amareladas pelo tempo, denunciavam a antiguidade da obra.
Nela estavam registados os nomes de todos os feiticeiros que ingressaram no Conselho dos Magos, bem como suas informações, endereços e redes de contato.
Por fim, o olhar de Mozart fixou-se no nome de Elon Masque. “Elon Masque tem boas relações com outro feiticeiro, Tulan. Tulan possui três residências: uma oficial e duas secretas. Aconselho que procurem esse feiticeiro do brasão do Corvo Prateado chamado Tulan; talvez encontrem informações de Elon Masque.”
Com as informações de que precisavam, Cyberthan e Fonte deixaram o subsolo. No interior da carruagem, Cyberthan analisou Fonte de novo. Descobriu que ele era discípulo do célebre Mozart, o que explicava o poder de sua magia. Mas o que mais lhe intrigava era outra questão. “Se houver oportunidade, gostaria de pedir a seu mestre que me mostre o feitiço de comunicação com demônios.”
Fonte respondeu com um sorriso, mas pensou em segredo: “Espero que, depois de derrotar Alkmaar, você ainda esteja vivo, só assim poderá assistir.”
O Dia de São Bento chegou rapidamente. O banquete da família Alkmaar não era responsabilidade de Lucas e, como Mess havia dito, não havia convidados de fora — apenas membros da família Alkmaar; era uma festa familiar, embora de proporções consideráveis, com cerca de cem pessoas, todas desempenhando papéis importantes na estrutura interna da família.
O local escolhido foi um grande apartamento numa zona nobre. Quem era o proprietário, Downing não sabia; perguntou a Mess, que também não soube responder. Ao menos, Mess sabia quem organizava o evento. Ela só queria conquistar aquele jovem que conquistara a confiança do senhor Alkmaar, e não via motivos para desconfiar dele.
“O anfitrião é o conselheiro pessoal do senhor Alkmaar, o senhor Luke, responsável por todos os assuntos do patrão e por transmitir suas ordens.”
No centro do salão de dança, Mess enlaçava o pescoço de Downing, balançando o corpo ao som da música como uma serpente aquática, aproveitando para apresentar o anfitrião: Luke, um homem meticuloso ao extremo, quase obcecado pela limpeza, que não dava as caras na festa.
“Veja aquela senhora ali: é a irmã caçula do senhor Alkmaar, responsável por toda a contabilidade da família e quem presta contas ao senhor Luke. É aquela mulher robusta que segura pela mão um jovem bonito; ela detesta que comentem sobre seu porte físico.” Mess apontou discretamente a mulher dançando, sorrindo de maneira cúmplice.
Uma sexagenária corpulenta abraçava um jovem efeminado; a cena parecia destoar, mas era fácil identificar a irmã de Alkmaar, alguém que não despertava o interesse de Downing.
Mess fazia as devidas apresentações; afinal, Downing teria que participar dos encontros da família com frequência, e ela queria que o futuro marido se ambientasse logo.
Quando todos já haviam sido apresentados, um alvoroço irrompeu na pista: um homem de trinta e poucos anos, claramente embriagado, tropeçou até o centro do salão e caiu, assustando os demais, que se afastaram rapidamente.
Logo vieram criados para ajudar o jovem, mas ele afastou-os e, cambaleando de pé, rosto rubro, bradou furioso: “Quero ver o senhor Alkmaar pessoalmente! Vou provar que sou digno de assumir seus negócios, em vez de ficar esperando esmolas todo dia como um inútil!”
Todos estavam atônitos. A robusta tesoureira da família expressou seu desagrado: “Maldito Verona, você arruinou a festa! Saia já daqui, não é bem-vindo!” E, aninhando-se teatralmente ao acompanhante, fingiu-se assustada, mas só conseguia provocar repulsa — ao menos, não se dava conta disso.
Logo apareceu alguém: um homem alto e maduro, de passos delicados e femininos, que se aproximou respeitosamente de Verona. “Senhor Verona, está embriagado. Permita-me acompanhá-lo até casa para descansar.” Dois serviçais fortes logo surgiram e retiraram o jovem.
Quando tudo se acalmou, o homem de traços delicados sacou um lenço, limpou as mãos, e desculpou-se com os convidados: “Desculpem o transtorno, espero que não tenha estragado o clima. Aproveitem o baile.”
Downing já suspeitava: o homem de preto e lenço era ninguém menos que Luke, braço-direito de Alkmaar. Ainda assim, seu maior interesse não era Luke, mas sim o Verona expulso.
O baile seguiu. Downing acariciou os cabelos flamejantes de Mess. “Conte-me sobre esse tal de Verona. Parece o único infeliz aqui.”
Pela narrativa de Mess, Downing soube que o irmão de sangue de Alkmaar, responsável pelo negócio do chá, adoecera gravemente e não podia mais atuar. Era preciso um sucessor, e Alkmaar escolhera Charles, irmão de Verona, deixando o próprio Verona completamente de lado.
“Deixe isso para lá, continue dançando. Não permita que isso estrague nosso humor.” Mess concluiu o relato, tentando acalmar Downing.
Mais tarde, Downing levou a mão à testa. “Acho que estou resfriado, preciso ir. Desculpe.”
Mess mostrou-se preocupada. “Eu o acompanho.”
“Não é necessário. Fique até o fim. Creio que o senhor Alkmaar não gostaria que quem cuida dos temperos saísse antes.” Downing recusou a gentileza e partiu.
“O patrão entenderia.” Mess insistiu.
Luke, que antes sumira, reapareceu diante dos dois. “Senhorita Mess, depois você precisará dar explicações sobre o incidente dos temperos dos últimos dias.”
Assim, Mess foi retida.
As ruas frias estavam desertas. Até as lojas, habitualmente abertas, haviam fechado. A neve derretida transformava-se em gelo liso, dificultando a caminhada. O luar refletia-se na camada de gelo. Os transeuntes diurnos haviam sujado as ruas, agora abandonadas.
Verona caminhava bêbado pelas avenidas desertas de Broth, sentindo-se um fracassado após perder a chance de herdar o negócio do chá — apenas mais um inútil da família Alkmaar. Buscava no álcool o esquecimento temporário de suas mágoas.
Percorreu todos os bares de Broth, mas muitos já haviam fechado. “Malditos bares! Por que não podem funcionar a noite toda, como no verão?” Socou a porta trancada do último bar, as pernas fraquejaram, caiu de joelhos e chorou copiosamente.
Uma voz soou atrás dele.
“Veja só, um jovem infeliz chorando sozinho numa noite de inverno. Deve ter motivos profundos. Talvez, neste momento, o que precise seja uma garrafa de álcool.”
Verona virou-se e viu uma figura alta de sobretudo e chapéu, os olhos fixando a garrafa de bebida forte oferecida. Agarrou-a, abriu e bebeu alguns goles.
Downing sentiu-se aliviado por ter chegado a tempo: Verona não voltara para casa nem fora levado. Expulso do baile, vagueava sozinho, e Downing via ali uma chance de penetrar em outro ramo de negócios.
Com as mãos nos bolsos do sobretudo, observou Verona sentado sobre o gelo, bebendo com avidez. Falou, animado: “Já conheço sua história e lamento por você.”
Verona, ébrio, olhou para a figura indistinta à sua frente. Por fim, reconheceu o jovem da festa, marido de Mess, e riu de si mesmo. “Imagino que já tenha presenciado meu vexame no baile. Se veio para apreciar mais um pouco, conseguiu. Agora me deixe.”
Downing agachou-se, aproximando o rosto. “Não vim até aqui, no frio, apenas para presenciar sua desgraça. Quero saber, de sua boca: ainda tem interesse pelo negócio do chá?”
Verona sorriu amargamente. Tentou aproximar-se, mas o álcool mal lhe permitia. Ficou sentado, encostado à porta do bar. “Ainda que tivesse, Alkmaar jamais me daria o negócio.”
“Há sempre mais soluções que problemas. Talvez a situação não seja tão ruim.” Downing levantou-se, desviando o rosto do forte odor de álcool. “Mas, desse jeito, talvez realmente não desperte o interesse do senhor Alkmaar.”
As palavras insinuavam uma chance. Verona, num lampejo de sobriedade, ergueu-se cambaleante e agarrou Downing pelo colarinho. “Tenho mesmo alguma esperança?”
“Se quer saber como, vai precisar se livrar desse maldito álcool.” Downing afastou a mão de Verona e seu tom tornou-se sombrio. “Mas se eu te ajudar, o que recebo em troca?”
Verona baixou a cabeça, derrotado. “Não tenho nada para oferecer.”