Volume I - Império do Dinheiro Capítulo 39 - Cemitério Wilson

Sem os cavalos, Lucas avançava mais rápido pela neve, e logo avistou silhuetas negras deslizando pela floresta escura. Eram cavalos galopando, mas estranhamente corriam numa direção onde não havia nenhuma presa. Enquanto se questionava sobre aquilo, uma multidão de figuras negras surgiu atrás dos cavalos; os contornos podiam ser distinguidos vagamente através da escuridão.

Quando finalmente enxergou claramente, Lucas murmurou, alarmado: "Meu Deus, será que estou vendo direito?". Não teve tempo de pensar mais, virou-se e correu de volta na direção dos cavalos.

Mas logo foi avistado por macacos no alto das árvores, que começaram a soltar gritos estranhos. Algumas feras correram em sua direção, perseguindo Lucas, pois seus olhos eram muito mais aguçados do que os dele naquela noite escura.

Lucas reuniu todas as suas forças, respirando com dificuldade enquanto atravessava a neve que quase lhe chegava às coxas. Porém, em comparação com as feras que sabiam distribuir melhor o peso do corpo, estava lento demais.

"Mais rápido, mais rápido...", Lucas orava, mas isso de nada adiantou. Quando chegou ao lado dos cavalos, um rugido surdo soou atrás dele. Antes que pudesse se virar para se defender, foi derrubado e rolou, afundando na neve.

Diante da fera, Lucas sentiu uma dor lancinante nas costelas — um golpe das feras lhe quebrou as costelas, tirando-lhe qualquer capacidade de reação. A dor intensa quase o fez desmaiar e, com a consciência turva, parecia-lhe que ia morrer.

De repente, a fera foi lançada para longe, rolando vários metros. A neve levantada turvou sua visão. Ele sentiu uma mão agarrar-lhe o ombro e, num instante, foi erguido.

Quando recuperou um pouco a consciência, percebeu que estava montado num cavalo, que avançava com dificuldade, quase o derrubando. A dor nas costelas tornava-se ainda mais real com os solavancos.

"Lucas, segure-se em mim, precisamos sair daqui", avisou o jovem que segurava as rédeas do cavalo.

Reconhecendo a voz, Lucas agarrou o ombro do jovem, esquecendo momentaneamente a dor e gritou, empolgado: "Dunning, que alegria ver você! Achei que iria morrer."

Mas logo a dor voltou com toda a força e Lucas desmaiou. Dunning parou o cavalo. Ao redor, tudo era escuridão. Ele olhou para os macacos, agora silenciosos, nas árvores, e para as feras atrás deles, todas fixas em Dunning.

"Amigos, vão em frente, matem todos eles, não deixem ninguém. Aqueles homens mataram seus companheiros no passado. Não precisam sentir tristeza ou culpa."

O Cemitério Wilson permanecia mergulhado na noite escura, a neve caía menos intensa, e o vigia já dormia em seu abrigo. Em noites tão frias e adversas, ladrões de túmulos não ousariam aparecer, e ele poderia dormir tranquilo.

Sobre uma lápide esculpida em pedra, no setor do cemitério, pousava um corvo negro. Em meio à noite, só olhos atentos perceberiam sua presença, tão escura quanto a própria noite. Uma figura pisou sobre a neve até a lápide, examinando as inscrições já gastas pelo tempo.

"É isso mesmo, meu caro, é ele. Sua tarefa está cumprida." O jovem lançou um pedaço de carne no chão nevado, e o corvo desceu, apanhou o pedaço e voou.

Font não deixara a cidade de Blote, mas não podia se mostrar publicamente. Precisava sumir alguns dias, deixando Alkmaar acreditar que realmente viajara para investigar o inimigo, e assim ganhar tempo para investigar a causa da morte do advogado.

Diante da lápide, Font olhou ao redor, certificando-se de que estava sozinho, retirou as luvas e limpou com a palma da mão a neve que cobria as inscrições, revelando-as por inteiro.

Agachado diante da lápide, murmurou baixinho enquanto sua mão, pousada sobre a pedra, emanava um brilho suave. A lápide vibrou levemente, e a espessa camada de neve sobre o túmulo ao fundo foi se dissipando. Algo começou a emergir lentamente da terra, tremendo no escuro.

Era uma mão, a mão de um morto, sem carne, apenas ossos brancos, afastando a terra enquanto saía lentamente da sepultura. Se alguém vivo visse tal cena, certamente morreria de pavor.

No rosto de Font desenhou-se um sorriso sinistro. Ninguém jamais suspeitaria que ele era um feiticeiro, um bruxo das sombras; nem mesmo a morte podia calar alguém diante dele. Podia fazer os mortos falar e revelar segredos do passado. Se Alkmaar soubesse disso, o que pensaria?

Quando o morto saiu do túmulo, Font ergueu-se e, com voz profunda e infernal, ordenou: "Fale, White, conte-me tudo o que sabe."

O esqueleto tremeu e emitiu sons inumanos, mas Font compreendeu. White contou que preparara todos os argumentos para a audiência do dia seguinte, memorizara a cadeia de provas, tudo estava perfeito. Bastava vencer o caso para que sua reputação explodisse, trazendo-lhe clientes importantes e tornando-o um grande advogado.

Para comemorar antecipadamente a vitória, White foi a uma pequena taberna, pediu um drinque de marguerita — não queria se embriagar e comprometer o dia seguinte, era apenas uma modesta celebração.

Após o drinque, no caminho de casa, numa viela escura, viu algo estranho: uma menina agachada num canto, como se tivesse problemas. A segurança em Blote era boa, mas não perfeita, e a jovem provavelmente fora assaltada.

O bondoso advogado aproximou-se, oferecendo ajuda: "Moça, precisa de ajuda?"

A menina levantou o rosto. No instante em que a viu, White levou um susto que jamais esqueceria. O rosto dela parecia pertencer a um demônio, desfigurado como se tivesse sido queimado. Mas a bondade venceu o medo, e White, reprimindo o horror, perguntou: "Moça, onde está sua família?"

"Desculpe, não tenho família", respondeu ela, com voz rouca, estendendo a mão. "Senhor, estou faminta há dias, só queria uma refeição decente."

Era apenas uma pobre garota, e White não tinha motivo para negar-lhe comida. Tirou dez moedas de prata e lhe deu: "Moça, tome, compre comida, e algo para se agasalhar."

A menina, relutante em aceitar caridade, lhe presenteou com um amuleto. White, compreendendo seu orgulho, aceitou o simples amuleto e o pendurou no pescoço. Voltou para casa e, naquela mesma noite, morreu subitamente.

Font, ouvindo o relato, abaixou a aba do chapéu. O esqueleto tombou sobre o túmulo, imóvel. Font aproximou-se, retirou do pescoço do esqueleto o simplório amuleto e limpou a terra.

O amuleto era uma medalha de ferro, rudimentar e enferrujada, onde ainda se viam estranhos caracteres gravados — uma espécie de magia de baixo nível. Estava tudo claro: alguém usara feitiçaria para matar um jovem advogado honesto, impossível de ser detectado por um médico comum.

Font tinha certeza de que aquela maldição vinha da família Alkmaar. Certamente, haviam ordenado a algum bruxo que lançasse o feitiço, e a jovem desfigurada era, na verdade, uma feiticeira.

Diante de tais revelações, precisava reunir provas mais contundentes. Olhou para os ossos espalhados sobre o túmulo. "Senhor White, obrigado por tudo. Agora pode descansar."

Virou-se e partiu. Os ossos se rearranjaram e sumiram na sepultura. Tudo ocorreu sem que ninguém percebesse, como se nada tivesse acontecido. Ninguém jamais saberia de sua presença ali.

A cidade de Blote banhava-se ao sol. Sob a vigilância da igreja, forças sobrenaturais não ousariam aparecer à luz do dia. Mas onde, então, elas se ocultavam?

Font era experiente. Ele sabia que as grandes famílias mantinham boas relações com detentores dessas forças. Normalmente, eles se escondiam em lugares ermos: magos em mansões isoladas em belas paisagens, druidas em comunhão com a natureza, preferindo as florestas. Alquimistas eram mais peculiares, geralmente mantendo profissões legítimas como médico ou doutor, podendo circular pela cidade durante o dia. Já os feiticeiros precisavam de locais escuros, pois suas forças provinham das sombras, como os esgotos — o esconderijo perfeito, longe do sol, entregues aos seus experimentos.

"Muito bem, está decidido. Preciso ver o que se esconde nos esgotos de Blote, e aproveito para sumir dos olhos de todos." Font decidiu arriscar.

Ao recobrar os sentidos, Lucas estava deitado na cama. Suas costelas tinham sido alinhadas e fixadas com tábuas; a sensação de queimação era intensa. Sentir-se vivo era maravilhoso. Ele se lembrava de Dunning tê-lo salvo do perigo.

"Rápido, diga-me, como está Dunning?" Lucas tentou se levantar, mas a dor o fez desistir e, aflito, perguntou em voz alta.

A criada responsável entrou. "Senhor, que bom que acordou!" Ela não respondeu à pergunta, mas correu, radiante, dar a notícia: "O senhor Lucas acordou!"

Alguém entrou apressado, sentou-se à beira da cama e segurou sua mão. "Que sorte você estar bem!" Mace estava abatida, parecia não ter dormido à noite, com olheiras profundas.

"Irmã, diga logo, como está o senhor Dunning? Foi ele quem me salvou." Lucas mal se preocupava com a irmã, queria saber de Dunning.

Mace não escondeu o desagrado. "Lucas, você não percebe o quanto me preocupei?"

"Desculpe, agora estou bem." Lucas sentiu ter magoado a irmã e desculpou-se sinceramente. "Mas o senhor Dunning arriscou a própria vida para me salvar. Se algo lhe aconteceu, viverei para sempre com culpa."

Dunning entrou no quarto, com o braço enfaixado. "Senhor Lucas, obrigado por se preocupar. Estou bem."

Mace lançou-lhe um olhar de censura, claramente incomodada com alguém entrando assim no quarto do irmão. "Senhor Dunning, deveria sair."

Lucas impediu Mace, apressado: "Mace, meu amigo tem todo direito de entrar em meu quarto. Se fosse preciso, até dividiria a cama com ele. Ele salvou minha vida."

Mace sentiu ciúmes, mas respeitou o irmão. "Está bem, Lucas, descanse. Eu cuidarei de seu amigo e agradecerei por você."

"Ah, senhor Lucas, sinto muito... Não pude fazer nada por seus outros companheiros", disse Dunning antes de sair, referindo-se aos demais que estavam com eles.

Lucas ficou abatido. "Eu os coloquei em perigo..."

Seguindo Mace até a sala de visitas, Dunning desculpou-se diante da jovem forte: "Perdão, não consegui proteger Lucas. Sinto muito. Se tivesse chegado antes, talvez ele não tivesse se ferido."