Volume Um Império do Dinheiro Capítulo 65 Duelo Sob as Estrelas (3)

No entanto, o adversário também não estava em melhores condições. Restavam-lhe apenas um mago do elemento fogo de emblema Bastão de Ferro, igualmente ferido em combate, e o alquimista de emblema Coruja Dourada, Londo, que permanecia impassível sobre a carruagem dos mortos.

Fugir já era um luxo inalcançável; restava apenas torcer para que o pombo de papel enviado pudesse ser encontrado rapidamente por alguém, que esta pessoa percebesse o perigo em que ele se encontrava. Todo o resto consistia apenas em ganhar tempo, esticando ao máximo a esperança tênue de um resgate.

A carruagem dos mortos parou. Londo desceu calmamente, seguido pelo mago do fogo, que saltou com dificuldade e tombou de lado, examinando seus ferimentos. “Maldição, minhas costelas estão quebradas.”

Londo não desperdiçaria seu tempo precioso com um mago do fogo de emblema Bastão de Ferro. Sua presença ali, naquela noite, devia-se unicamente a Alkmaar, e ele só estava interessado no pedido de seu amigo. A vida ou morte dos demais não lhe importava.

Aproximando-se de Fonte, Londo fitou o jovem diante de si com o único olho ainda inteiro, embora também marcado, observando-o com interesse. “Um jovem dotado de poderes sobrenaturais, ainda não registrado perante o Tribunal, equivalente ao nível de um mago de emblema Corvo Prateado. Interessante, você é um prodígio.”

Fonte recebeu com serenidade o reconhecimento do inimigo. Já ouvira incontáveis elogios sobre seus talentos, habituara-se a isso. Suportando a dor lancinante da perna quebrada, alisou os cabelos desalinhados e curvou-se respeitosamente. “Senhor Londo, diante de vossa presença, ninguém ousaria se autodenominar um gênio.”

Uma lisonja, ao menos, poderia manter o outro entretido em sua satisfação e disposto a conversar, ganhando tempo até que chegasse algum auxílio.

Londo sorriu, vaidoso. De fato, era um gênio, um superdotado além dos demais. Antes dos vinte anos, era apenas um jovem ocioso, mas ao iniciar seus estudos alquímicos, em cinco anos já se tornara um alquimista de emblema Coruja de Bronze, deixando sua lenda entre os alquimistas. Mais tarde, sua técnica estagnou, ficando presa num impasse que o levou ao desânimo e a pensar em desistir.

Contudo, após dez anos de reclusão, finalmente superou o bloqueio. Sua alquimia avançou em saltos. Naquela época, seu mestre fora expulso pelo Tribunal por violar certas regras da profissão e enviado à Terra Amaldiçoada. Assim, a fama de Londo cresceu ainda mais. Superara o impasse por mérito próprio e revelou ao mundo a verdade: seu mestre, Isaac Newton, único a portar o emblema Tulipa — o mais alto dos alquimistas —, fora movido pelo ciúme de seu talento, temendo ser superado, e por isso sabotara sua pesquisa, provocando-lhe dez anos de estagnação. A narrativa era perfeita; seu mestre agora era visto como vil e invejoso.

“Jovem, se não fosse pelo pedido de meu grande amigo Alkmaar, que deseja ver sua cabeça, eu certamente o tomaria como discípulo. Um mago tão talentoso teria grandes feitos na alquimia. Que pena.” Londo olhou para o jovem com pesar. Sua magnífica alquimia precisava de um herdeiro, mas, ao longo dos anos, não encontrara ninguém à altura.

Era a chance de sobreviver. Fonte pensou rápido, aproximou-se e ajoelhou-se aos pés de Londo, cabeça baixa, em tom fervoroso: “Sempre admirei vossa fama, mas nunca tive a oportunidade de conhecê-lo. Do contrário, jamais teria seguido o caminho da feitiçaria. Ser seu discípulo seria uma bênção. Se desejar, posso servi-lo a partir de agora.”

Londo contemplou as costas do jovem, tentado. Que sucessor extraordinário poderia ser aquele! Mas não podia ignorar o pedido de Alkmaar. “Jovem, não posso trair meu amigo. Alkmaar já me ajudou antes. Só posso lhe garantir uma morte sem sofrimento. Acredite, tenho esse poder.”

Do bolso, tirou um frasco que irradiava um brilho avermelhado. Com um gesto, fez o líquido borbulhar, como se fervesse numa panela.

Fonte, ajoelhado, ergueu o olhar sofrido, com voz embargada: “Senhor Londo, deve haver um modo de me poupar sem trair seu amigo. Suplico-lhe, não pode desejar que a grande alquimia desapareça sem um herdeiro digno, enterrada junto a si.”

A mão de Londo tremeu ao segurar o frasco. Refletia. Existiria tal maneira? Sua alquimia não podia morrer com ele, não podia desaparecer do mundo, pois isso apagaria seu nome do tempo. Apenas perpetuando sua arte seria lembrado como o gênio que era. Queria conquistar tudo, até a glória póstuma.

Fonte percebeu a hesitação, lançou um olhar ao mago do fogo que examinava suas feridas, os olhos ardentes de esperança. “Talvez possa usar a cabeça de outro no meu lugar. Bastaria destruir o rosto do substituto e seu grande amigo jamais saberia. Não há desafio que um alquimista extraordinário como o senhor não possa superar.”

Incentivava Londo a adotar o plano, torcendo para que o auxílio chegasse logo. A dor nas costelas quase o fazia desmaiar; não aguentaria ajoelhado por muito mais tempo.

Sim, bastava trocar a cabeça, desfigurando o rosto do substituto. Que ideia engenhosa! Londo admirou a astúcia de Fonte, ponderando sobre a viabilidade.

O mago do fogo, percebendo a gravidade dos ferimentos, se irritou: “Vamos logo, acabe com esse maldito e leve-me para tratar desses ferimentos. Estou morrendo de dor.”

O pedido rude e impaciente despertou aversão em Londo, levando-o a decidir-se. Virou-se para o mago, com expressão sombria. “Miserável tolo, insultar um grande alquimista custa a vida.”

Destampou o frasco destinado à morte do jovem, mas pensando melhor, guardou-o e retirou um outro, este de líquido negro. Seu bolso parecia um baú sem fundo, de onde tirava de tudo.

Londo sorriu cruelmente para o mago: “Mas antes de morrer, sofrerá um pouco.” Despejou o líquido negro sobre o corpo do mago. O cheiro acre e queimado se espalhou: a poção corroía a carne, que se dissolvia e carbonizava sob seus gritos de dor. “Maldito, o que está fazendo?”

O grito cessou. O mago tornou-se um cadáver desfigurado. Londo bateu de leve no pescoço da vítima, que quebrou como pedra.

Apreciando a cabeça rígida, Londo assentiu, satisfeito, e se elogiou em voz alta: “Meus feitos alquímicos são realmente perfeitos, nem um traço de falha.”

Fonte havia conseguido: o poderoso alquimista mudara de ideia. Levantou-se do chão tentando conter a dor, o rosto pálido. “Grande mestre Londo, creio que deve ter alguma poção que possa curar minhas costelas.”

Londo estalou os dedos, segurando a cabeça na mão esquerda, e buscou em seu bolso até encontrar uma poção amarela. “Um elixir de cura supremo, semelhante à luz sagrada dos paladinos. Vai fazer a dor sumir no mesmo instante.”

A fama da alquimia de Londo não mentia: seus feitos eram prodigiosos. Fonte, animado, estendeu a mão na esperança de receber o frasco, mas ao tocá-lo, o alquimista recuou a poção.

Londo observou o rosto belo do jovem e disse em tom grave: “Jovem, sua aparência pode pôr tudo a perder. Não quero que meu amigo descubra o engano, preciso eliminar qualquer risco. Seu rosto e sua voz serão alterados. Para a alquimia, beleza e eloquência não são necessárias.”

Fonte empalideceu ainda mais. Aquele velho astuto queria desfigurá-lo e torná-lo mudo. Isso era pior que a morte, mas sem auxílio à vista, precisava seguir adiando o inevitável. Ajoelhou-se de novo, humilde: “Senhor Londo…”

Londo não lhe concedeu opção, interrompendo-o: “Ou morre, ou aceita minha proposta. Não há outra escolha.”

Jogou a cabeça ao chão, liberando a mão esquerda, que pousou no ombro do jovem. A dor impedia qualquer resistência. Com a mão direita, retirou novamente a poção avermelhada e a derramou no rosto de Fonte. Não houve dor, mas ele sentiu seu rosto se transformar, o corpo petrificado, incapaz de reagir.

Apenas quando Londo retirou a mão do ombro, Fonte, apressado, levou as mãos ao próprio rosto. Sua beleza fora destruída; se visse ao espelho, enlouqueceria com a feiura — era o rosto mais horrendo do mundo.

Percebeu também que não conseguia emitir som algum: suas cordas vocais tinham sido destruídas. Diante da brutalidade do destino, nem mesmo um grito de dor pôde soltar.

Londo, vaidoso, contemplou sua obra antes de finalmente entregar o frasco amarelo, o elixir de cura supremo, dizendo: “Tome, jovem. Não há escolha. Cure-se e siga-me.”

De repente, não muito longe, ouviu-se uma salva de palmas clara e sonora. Londo e Fonte voltaram-se imediatamente para o local de onde vinha o som.

Na escuridão, não se via o rosto do recém-chegado. Londo ficou em alerta. Fonte, crendo ser seu salvador — talvez o mestre Mozart —, tentou clamar por vingança contra o alquimista maldito, mas não conseguiu emitir som algum, só pôde agitar os braços, enquanto a dor nas costelas crescia.

Porém, quando a pessoa começou a falar, Fonte arregalou os olhos, incrédulo. Sua audição estava intacta e aquela voz era inconfundível. Como poderia ele estar ali?

Donning Stuart.