Capítulo Setenta e Um: Também se Presta Homenagem a Lin San (Peço Recomendações e Favoritos)

— Deixe comigo! — disse Lin Shang.

Agora não era hora de buscar culpados ou razões. O ritual precisava prosseguir. Felizmente, não era necessário que a dança ritual realmente comunicasse com as almas dos mortos. Bastava que o espetáculo fosse suficiente, e isso já bastava.

— Você consegue? — perguntou Pei Wenqing, enxugando o suor da testa e baixando a voz.

Lin Shang olhou para ele em silêncio. Também se perguntava como Pei Wenqing, depois de um erro anterior, ainda permanecia no cargo de vice-ministro dos ritos. Mas agora, com mais um deslize, era claro que seu tempo ali chegara ao fim.

Percebendo o olhar indiferente de Lin Shang, Pei Wenqing se afastou discretamente, posicionando-se num canto do altar, como um mero figurante.

Lin Shang ergueu a grande bandeira que segurava. O tecido dançava ao vento, ondulando como sangue. Com um movimento vigoroso, a bandeira cortou o ar, e Lin Shang girou o corpo, transformando a arte marcial em dança, movimentando-se sobre o altar.

Sua voz forte e clara ecoou, recitando o poema que escrevera para o ritual:

“Leste da cidade, o velho Li, sessenta e três. Vendendo pães, criou três filhos, todos já mortos. O primogênito jaz no monte Leste, tão alto que nem aves o cruzam. O segundo descansa no sul selvagem, devorado por insetos e vermes. O menor repousa no norte árido, ossos congelados pelo vento. Tantas milhas entre montanhas e rios, e nem em sonhos vê seus meninos.”

No centro da praça do templo nacional, sozinho sob o vento gelado, o velho Li, que se esforçava para manter a postura ereta, de repente se curvou. Lágrimas profundas sulcaram seu rosto marcado pelo tempo.

“Oeste da cidade, mãe Mu, viúva aos trinta, órfã aos quarenta. Senta-se à porta da cidade, sem voltar para casa à noite. Quando perguntam, responde: ‘Meu filho está ao norte.’”

Uma idosa, com sinais de loucura, irrompeu em pranto entre a multidão. Quantos sabiam as dificuldades de uma viúva criando um filho sozinha em Shangyang? E aquele filho, sua esperança, havia morrido... tombado no campo de batalha da Legião Yilin, lutando no norte árido.

Naquele momento, os corpos dos soldados da Legião Yilin ainda estavam sendo transportados. De Shangyang ao norte, era longe demais; sem meios rápidos ou recursos extraordinários, era impossível trazer tantos restos mortais de volta rapidamente.

Assim, mãe Mu recebeu apenas uma “notificação de óbito” do Ministério da Guerra. Olhando para o papel fino, analfabeta, como poderia... como poderia acreditar que seu filho estava morto?

Mas agora, no ritual nacional em homenagem à Legião Yilin, ela ouviu o poema de Lin Shang e finalmente teve um instante de lucidez.

Sim! O filho morreu!

O marido serviu ao país, motivo de orgulho. Mas para pai e mãe, é uma dor imensa, impossível de descrever.

“Valente Li Lao Si, sozinho e pobre. Apaixonado por uma jovem, entregou-se ao país.”

Entre a multidão, jovens começaram a gritar o nome de Li Lao Si.

Ele não tinha família, nem amada. Para garantir um futuro à garota que amava, entregou-se à pátria, apostando a vida. Hoje, talvez a moça já tenha se casado, e ele morreu no campo de batalha. Mas ainda restam irmãos de infância que se lembram dele.

Agora... toda Shangyang, talvez toda a nação, deveria lembrá-lo.

Lin Shang, enquanto agitava a bandeira, recitava o poema que escrevera. Era menos um poema, mais uma apresentação.

Apresentava a Legião Yilin... e seus soldados anônimos.

Não era sobre Lin Sui, nem mencionava Lin Sui por ora. A Legião Yilin não pertencia apenas a Lin Sui. Portanto, o poema não deveria ser exclusivo dele.

Finalmente, Lin Shang parecia cansado; apoiou-se na bandeira, ofegante. Poderia ter agitado a bandeira com menos força, sem cada movimento parecer rasgar céu e terra.

“General Lin, da direita de Jing, quarenta anos, invencível. Ossos de lealdade e coragem, recusou favores do imperador.” Ao recitar este verso, Lin Shang ergueu os olhos para o imperador nas nuvens, a ironia quase explícita.

No céu distante, relâmpagos se espalhavam. O firmamento sombrio parecia acumular fúria.

Alguns mostravam preocupação no rosto, lançando olhares cada vez mais complexos a Lin Shang.

“Hoje temos Lin Sanlang, palavras altivas em tributo à Legião Yilin. Vestindo pano humilde, jamais esmoreceu no combate. Somos todos mortais; vistam a armadura comigo. Não perguntem quando retornaremos. Somente desejem... morrer em cem batalhas!”

Erguendo a bandeira, Lin Shang bradou ao céu, ao imperador, aos ministros, sua fúria incontida.

Não era apenas um ritual à Legião Yilin. Era também uma declaração de guerra, ousada e audaz.

O campo de batalha da Legião Yilin era no norte árido. O de Lin Shang... era em Shangyang, na corte, no vasto império.

Não importavam as demandas ou trocas políticas, nem as razões que levaram Lin Sui a sacrificar toda a Legião Yilin.

Lin Shang não herdou a vontade de Lin Sui.

Ele era ele mesmo, Lin Shang... um viajante de outro mundo, mas que agora se via como um membro da Legião Yilin.

Apoiando-se na lança, Lin Shang cambaleou levemente. A inquietação não conseguia conter o sangue fervente em seu peito.

Contemplou o povo, os oficiais, e talvez até mestres ocultos nas nuvens e nos cantos.

Então, Lin Shang proclamou em voz alta:

— O ritual de hoje honra Lin Sui, Liu Hei Gao, Li Lao Si, Xu Tu, Sun Cai, Wang Qi, Wu Fa... e também Lin San!

Lin Shang não conseguiu recitar o nome de cada soldado caído da Legião Yilin. Mas todos sabiam: suas palavras e voz continham todos eles.

De repente, uma tosse violenta, quase incontrolável, soou nas nuvens. O aglomerado dourado encolheu abruptamente.

Lin Shang ergueu o olhar, vendo uma gota de sangue escarlate... cair!

Ela pousou no centro do altar.

Só ele viu essa cena.

Pois logo em seguida, a gota desapareceu, como se nunca tivesse existido.

Pei Wenqing gritou com voz firme:

— O ritual terminou, queimem o Livro de Jade!

O chamado Livro de Jade era, na verdade, de bambu.

Eram registros organizados pelos funcionários do Ministério dos Ritos: dados de família, datas de nascimento e outros dos soldados da Legião Yilin.

Queimar o Livro de Jade era enviar suas histórias ao outro mundo.

Para que não morressem em vão, presos na cidade dos mortos, sem poder reencarnar.

Claro, para a Legião Yilin, esse gesto era também simbólico, sem efeito real.

Mas justamente esse simbolismo parecia provocar algo.

O vento, já intenso, rasgou o céu.

Entre relâmpagos, granizo do tamanho de punhos caiu, varrendo o templo nacional... e até Shangyang.

O céu parecia furioso.

À distância, era possível vislumbrar luzes grandiosas e ocultas, duelando contra forças misteriosas.

Lin Shang apertou a bandeira.

Seu olhar era rubro.

— O desastre da Legião Yilin não é simples. Vai além da corte imperial, é mais profundo, mais distante, mais aterrador.

Com um golpe de bandeira, a “montanha” em suas costas pareceu mais leve.

Sombras fantasmagóricas montadas, armadas com espadas, lanças e estandartes, galopavam e se lançavam aos céus, rumo às nuvens, para a batalha.