Capítulo Setenta: O Levantar do Grande Vento (Peço Recomendações e Favoritos)

Ano cinco da Era Sagrada, vigésimo terceiro dia do primeiro mês, apenas um dia após o Despertar dos Insetos.

O tempo... encoberto.

O vento gélido que soprava das antigas planícies geladas e das terras extremas do norte, atravessou cem mil léguas e mais uma vez abateu-se impiedoso sobre a Cidade Superior.

Hoje, o vento estava especialmente forte.

As pessoas pelas ruas mal conseguiam abrir os olhos, fustigadas pela ventania.

As bandeiras, erguidas bem alto, tremulavam impetuosas, emitindo barulhos estrondosos, semelhantes a explosões.

Desde o alvorecer, tambores começaram a ressoar no Templo Nacional.

Primeiro, soou o tambor do despertar, de som profundo e prolongado, tocado a cada dez compassos.

Meia hora depois, iniciaram-se os tambores lúgubres.

Esses sons abafados, porém intensos, tornaram-se uma sequência contínua, formando uma maré sonora peculiar que varreu toda a Cidade Superior.

Os habitantes da cidade, automaticamente, interromperam seus afazeres, inclinando-se ou ajoelhando-se em direção ao templo, em silêncio e respeito.

Nem todos participariam da grande cerimônia em homenagem ao Exército da Floresta das Formigas.

Para a maioria das pessoas comuns, um dia de folga ou de respiro era um luxo que a vida não lhes permitia.

Mesmo tomados de reverência, era preciso olhar para o presente, pois uma distração de meio dia poderia empurrar uma vida já pobre e apertada para um abismo sem volta.

Ainda que suas tarefas fossem insignificantes diante do mundo.

Mesmo assim, muita gente começou a sair de casa.

Vestiam-se espontaneamente de roupas sóbrias.

Alguns prendiam flores brancas ao peito.

Ao som dos tambores, caminhavam pesadamente, com rostos mergulhados em tristeza.

Entre eles estavam familiares, amigos, entes queridos e amantes dos soldados da Floresta das Formigas.

Trilhavam o caminho do último adeus àquela figura viva de suas memórias.

Daí em diante, não haveria mais esperança ou expectativa, e a imagem vívida se desvaneceria aos poucos, com gestos e vozes eternamente cristalizados no tempo.

A Lian já havia trocado cedo de roupa, escolhendo trajes simples e lavando o rosto outrora marcado pelo luxo, agora limpo e austero.

Na noite anterior, usando água de neve derretida do Monte Yao, suportou o frio cortante e lavou-se sete vezes.

Ouviu de uma velha ama que a água da neve do monte era a mais pura, capaz de limpar até as impurezas mais persistentes.

Sentia-se impura, sem direito de se despedir de Wang Qi.

Misturou-se lentamente à multidão, caminhando entre a procissão solene e misteriosamente ordenada.

Quase ninguém falava ou conversava.

Mesmo as crianças pequenas, normalmente irrequietas, pareciam captar a atmosfera grave e silenciosa e, mais calmas, fitavam o entorno com olhos puros, sonolentos e inocentes.

Cenas como essa talvez as acompanhassem por toda a vida, tornando-se imagens recorrentes em seus sonhos.

O velho Li, padeiro do leste da cidade, partiu mais cedo que os outros.

Saiu de casa antes do terceiro turno da noite, apoiando-se trêmulo na bengala, mas ainda assim chegou até o portão do templo.

A geada e o vento da noite grudaram em seus cabelos, sobrancelhas e barba, de modo que, sob a luz difusa do amanhecer, não se distinguia o que era gelo ou cabelo.

Idosos, mulheres, crianças... todos começavam a se aglomerar diante do templo.

Às sete da manhã, o chicote cerimonial soou.

Dois homens robustos, de cada lado do altar, brandiam no ar longos chicotes feitos com couro de dragão e píton, batendo-os no vento e produzindo estalos claros.

Após nove estalos, soaram em uníssono os cornos de boi.

As grandes portas do templo abriram-se lentamente ao som das trompas.

O vento redobrou de intensidade.

Alguns mais leves quase não conseguiam se manter de pé.

No altar elevado, Lin Shang já estava desde a noite anterior, no centro.

Vestia a armadura da Floresta das Formigas, enviada pelo Ministério dos Ritos na noite anterior e que deveria ser devolvida após a cerimônia.

A armadura, vermelha e preta, ostentava em uma de suas placas o nome "Lin San".

Lin Shang segurava firmemente o grande estandarte.

Preto ao fundo, vermelho ao centro, a bandeira enfurecia-se ao vento como um rugido.

Lin Shang parecia uma estátua.

Ao fim do horário do dragão, início do horário da serpente, todos os ministros estavam presentes.

Sobre as nuvens douradas, o Sagrado Imperador chegou.

Pei Qingwen, vice-ministro dos Ritos, postou-se à esquerda de Lin Shang e, curvando-se na direção do imperador, saudou:

"Sagrado Imperador, a cerimônia está intacta. Peço permissão para iniciar a música!"

"Concedido!", respondeu o imperador, sua voz descendo das alturas como um trovão divino.

Ao lado do altar, duas enormes caixas acústicas em forma de chifres de boi deixaram ecoar o som do vento.

Era o vento real, natural, atravessando as caixas e produzindo um uivo.

Como se uma tempestade atravessasse um vale estreito, varrendo terras desoladas e infinitas.

Logo depois, o som poderoso das trompas, filtrado pelas caixas, perfurou o bramido do vento, despertando até os mais desatentos.

As pessoas ergueram o olhar para o altar e para a figura sobre ele.

O som da harpa começou a fluir pelas caixas.

Num instante, parecia que, embalados por aquela música arrebatadora, todos conseguiam ver as bandeiras de guerra cortando entre cavalos e carros de combate, e nem mesmo nuvens negras e trovões conseguiram reprimir o ímpeto invencível daquele exército, tornando-se meros coadjuvantes.

Um velho sacerdote, embalado pela crescente intensidade da música, iniciou a leitura dos textos sagrados.

Enquanto os versos eram proclamados, o povo reunido aos pés do altar, na praça, e mesmo do lado de fora, já não se continha e desatava em pranto.

Muitos talvez nem soubessem por quê choravam.

Não haviam vivido aquilo, não tinham parentes no exército, mas, inexplicavelmente, sentiam luto e amargura.

Os antigos sábios diziam: No início, a natureza humana é boa.

Naquele momento, suas lágrimas e sua dor eram a expressão dessa bondade.

O vento ficou ainda mais forte.

Chegou a dissipar as nuvens douradas ao redor do Imperador, que, sentado acima, rodeado por damas e eunucos, protegido pelos guardas, por um momento, pareceu também tomado pelo pesar.

Mas, assim que as nuvens se abriram, recompôs-se, frio e elevado.

Alguns monges e sacerdotes, postados ao redor do templo, usavam seus poderes para conter o vento indomável, como se enfrentassem forças ocultas.

Quando a última nota, misturada ao vento e às lágrimas do povo, cessou, o texto sagrado também foi concluído.

Entre volutas de fumaça, acenderam-se grandes fogueiras.

Nelas, queimavam-se, conforme o ritual, oferendas de animais e escravos – tudo feito de papel e bambu, claro.

Muito tempo atrás, era tudo real.

Sacrifícios vivos... mas agora, ao menos nessa cerimônia, usavam-se substitutos de papel.

Pei Wenqing lançou um olhar para Lin Shang.

Em seguida, sinalizou que ele poderia recitar o poema ritual.

Ao mesmo tempo, os responsáveis pela dança cerimonial deveriam subir ao palco.

Mas, poucos instantes depois, nem os dançarinos do Ministério dos Ritos, nem Ziying, convidada por Lin Shang, apareceram.

Justamente na parte mais simples e que jamais deveria falhar, a dança ritual, houve um deslize.

O suor frio brotou na testa de Pei Wenqing.

Embora o ministério sempre trabalhasse com desleixo, naquele momento ele só queria que tudo transcorresse perfeitamente, sem contratempos.