Capítulo Seis: Irmã Xiuqin

“Mestre! Muito obrigado!”
“Eu não sou seu mestre!”
...
Se alguém perguntar qual é o livro mais famoso sobre atuação na nossa China,
é esse: “O Autodesenvolvimento do Ator”.
Xiangyang sabia que a fama desse livro estava ligada ao Grande Astro,
mas muitos ignoravam que esse era, desde sua origem, um manual profissional de interpretação, leitura obrigatória em muitas escolas de artes ou, ao menos, recomendada.
Esse livro lançou as bases de um sistema de atuação.
O autor, Stanislavski, foi um mestre da antiga União Soviética.
Uma obra desse porte, claro que Xiangyang já havia lido.
O diferencial de um “grande jogador” era justamente o tempo livre.
Mesmo assim, Xiangyang ficou radiante, como se tivesse encontrado um tesouro!
Por quê?
Porque esse exemplar era diferente: ao abri-lo, além do conteúdo original, havia anotações em letra miúda—reflexões e experiências escritas pelo próprio professor Li Youbin.
Como não seria um tesouro?
Era como um manual secreto de artes marciais lendário!
Podia conter os anos de experiência de um grande ator.
Por isso, Xiangyang não perdeu tempo: gritou “mestre” duas vezes e saiu correndo,
temendo que ele se arrependesse.
Quanto ao fato de o velho Li não ter aceitado formalmente o pedido de discipulado,
Xiangyang não se importava: quer o diretor Li aceitasse ou não, ele já o considerava seu mestre.
Que fosse assim.
No mundo inteiro, talvez só eles dois tivessem uma relação de mestre e discípulo tão peculiar.
Ao sair do hospital,
a cidade de Weizhou, coberta de neve, brilhava em branco.
As botas de algodão de Xiangyang rangiam sobre a neve,
e aquele som parecia uma trilha sonora que só melhorava seu humor.
No meio do inverno, mesmo vestindo um casaco velho, com as mãos enfiadas nos bolsos para se aquecer, ele sentia o peito aquecido.
Aquele garoto do campo, sem ninguém no mundo, agora enfim...
“Ei! No que você está pensando?!”
“Ai, que susto!”
Xiangyang realmente não esperava que alguém fosse assustá-lo assim, enquanto andava distraído.
Virando-se, viu uma moça de casaco militar, rindo com a boca aberta. Ele logo a reconheceu e não conteve: “Ah, é Xiu...”
Sim, era a irmãzinha Xiuqin.
Mas logo lembrou que não estavam interpretando; ela não era Xiuqin.
A moça, porém, não ligou para isso. Depois de pregar-lhe um susto, não conseguia parar de rir.
“Por que está rindo?” Xiangyang não aguentou e perguntou. Ver Xiuqin rindo feito uma criança boba era irresistível.
“Ha ha... Eu não aguentei, acabei de ouvir sua conversa com o diretor, foi engraçado demais, ha ha...”
Xiangyang entendeu na hora.
“Ah, então era você ouvindo do lado de fora.”
Xiuqin franziu a testa: “O que quer dizer com ‘ouvindo escondida’? Eu também vim ver o diretor Li, só ouvi vocês por acaso. Ha ha... Foi demais! Mas me diga, como consegue ser tão cara de pau? Fazendo de tudo para virar discípulo?”
Sem vergonha?
Xiangyang não era de levar desaforo pra casa e respondeu:
“Isso aí é você tentando inverter o jogo.”
No começo, Xiuqin não entendeu, mas logo caiu a ficha e ficou brava:
“Ah, então está me chamando de Porco Bajie!”
Falando em Xiuqin, ela de jeito nenhum era feia. Não era uma beleza absoluta, mas era, sem dúvida, uma moça bonita.

Deixe de beleza: qualquer garota não ficaria contente de ser chamada de Porco Bajie.
Xiangyang sacudiu a cabeça apressado e disse: “Foram suas palavras, não as minhas. Além disso, sou ateu—não falo de Bajie.”
A frase soou esquisita.
Xiuqin pensou um pouco, apoiando o queixo na mão, depois se atirou para bater em Xiangyang:
“Seu malvado! Está me chamando de porca!”
Ela não era boba: sabia que, sem Bajie, só sobrava “porco”.
“Isso também foi você quem disse, eu não!”
Xiangyang não ia deixar barato. Assim que ela tentou bater, ele disparou em corrida.
Ficou divertido: naquela neve toda, um rapaz e uma moça brincando de correr e brigar, como crianças pequenas.
No máximo do nível da terceira série.
Xiangyang de casaco e botas velhas, Xiuqin de casaco militar, calças grossas e botas.
Talvez por causa do peso do casaco militar, ela não conseguiu alcançá-lo.
Correr no frio cansa rápido; depois de um tempo, pararam, ofegantes.
“Você, você...”
“Irmã, já admito que errei, tá bom?”
“Quem é sua irmã?!”
“Tudo bem, já que você faz tanta questão de ser minha irmãzinha, vou aceitar seu pedido.”
Esse Xiangyang era mesmo cheio de lábia.
“Ha ha...” Xiuqin não queria rir, mas não resistiu. Como podia esse rapaz ser tão descarado e ainda assim interessante?
No fundo, Xiangyang não tinha passado dos limites. Afinal, ela também tinha acabado de assustá-lo: estavam quites.
Logo em seguida,
“Espera, o que você disse antes? Xiu...? Como sabe que interpreto Xiuqin?”
“Ah, isso... Ouvi por aí.”
“Quem?”
“Não vou contar.”
Xiangyang suava de nervoso. Ele era só um figurante e, pelo andamento do roteiro de “Espada Brilhante”, Xiuqin nem tinha aparecido ainda.
Essa moça era esperta.
O que fazer?
“Irmã, eu já vou. Da próxima vez, se você quiser tanto ser minha irmãzinha, a gente conversa.”
Dizendo isso, Xiangyang disparou em retirada—o melhor plano era fugir.
Xiuqin, ou melhor, Liang Linlin, já não conseguia correr, vestida daquele jeito pesado na neve. Olhando Xiangyang fugir, não conseguiu conter o riso.
Não era à toa que o diretor Li ria tanto—aquele rapaz tinha mesmo algo especial.
Falou consigo mesma: “Então você se chama Xiangyang, né? Espere só, você vai ver!”
As palavras eram duras, mas o sorriso não saía do rosto de Xiuqin.
Ah, sim, ela tinha vindo visitar o diretor Li.
Virou-se e voltou para o hospital de casaco militar.
...
No barraco.
Xiangyang nem imaginava que Xiuqin começava a se interessar por ele.
Entrou e acendeu a pequena estufa. Ainda bem que carvão era barato por ali, senão o inverno seria difícil de aguentar.
Ainda era dia, nem precisava acender a luz.
Deitou-se na cama de tábuas improvisada, pegou o “manual secreto” e, ansioso,
mal podia esperar para ler “O Autodesenvolvimento do Ator”.
Afinal, era uma edição especial do mestre—só pela capa já dava para ver o quanto tinha sido usada.
Mas Xiangyang se conteve.

Achou melhor antes relembrar toda a conversa com o mestre no hospital, pensar se tinha cometido algum erro.
Cada pergunta do velho Li talvez não fosse uma “questão existencial”, mas nenhuma era simples.
Na noite anterior, sob a neve, Xiangyang traçou o plano para virar discípulo, e precisava agir rápido, ou perderia a chance.
Dentro do grupo, um figurante dificilmente conversava com os protagonistas; nem nas refeições se misturavam.
Tinha que aproveitar a doença do velho Li. Mas como impressionar o mestre em tão pouco tempo?
Xiangyang sabia: primeiro, precisava entender quem era Li.
Por sorte, tinha a vantagem de quem renasceu. Sabia que o professor Li Youbin já estava totalmente imerso em seu personagem—Li era Li Yunlong.
Ou melhor, todos sabiam: o velho Li defendia os seus, mas quem ele protegia?
Gente capaz!
Só quem explodia o quartel inimigo podia beber aguardente de batata-doce.
Só quem vencia Li Yunlong no braço ganhava carne para comer.
Portanto, Xiangyang precisava mostrar seu valor diante do mestre.
Se Li estava atuando, que papel fazia, por quê—até um figurante como ele tinha percebido!
Era essa a estratégia de Xiangyang: por isso, adotou aquele tom, até imitando Li Yunlong.
Pensando nisso, pegou o maço de Ashima—restavam só uns dois cigarros.
Será que o plano daria certo? Xiangyang não sabia, mas tinha outras cartas.
Por que aprender a atuar?
Para ganhar dinheiro.
O que ele ainda tinha de sobra era sinceridade.
Agora, parecia que o esforço de virar discípulo valera a pena—o manual estava consigo.
Quanto ao custo... Bem, melhor fazer as contas.
Dois quilos de peras, três no total, cinquenta centavos.
Nada mal.
Numa vida dupla, ele só podia se agarrar a um princípio:
Só o conhecimento muda o destino.
Pensando nisso, não conseguiu evitar divagar ainda mais.
Como era difícil ganhar dinheiro?
Soube disso em Sanhe: hoje em dia, rapazes e moças do campo, quase todos, depois do ensino fundamental, iam trabalhar em fábricas nos ricos estados do sul; viravam operários e operárias de linha de produção. Mas quanto ganhavam?
Duzentos e trinta de salário-base.
No fim do mês, dava uns mil e cem, mil e duzentos, às vezes mil e setecentos.
Como conseguiam isso?
Hoje falam em 996, mas muitos não sabem que esse pessoal já trabalhava 996 há muito tempo—ou até das sete às sete, sem ganhar quase nada, sem benefícios nem garantias.
As fábricas tinham truques sujos: atrasavam salários por três meses, até meio ano.
Jovens, querendo dinheiro, quem não queria?
Mas não havia alternativa: a maioria continuava no batente, de fábricas desconhecidas até a Futu Kang.
Uns viravam “deuses” de Sanhe, outros iam para Dongguan...
Pensando nisso, o livro em suas mãos parecia ainda mais pesado.
Era como uma chave para uma nova vida.
Xiangyang acendeu um Ashima e começou a folhear o “manual secreto”.
...