Capítulo Um: Voltado para o Sol

Um floco de neve, ondulando como uma bailarina, descia lentamente, ora à esquerda, ora à direita, até pousar na ponta do nariz de Xiang Yang. Ele não resistiu e franziu o nariz; a ponta, avermelhada pelo frio, talvez vermelha de calor, derreteu o floco, que logo se evaporou sem deixar vestígio, como se nunca tivesse existido.

A neve não era intensa, caía apenas um floco de cada vez.

Xiang Yang não queria prestar atenção àquele floco em especial, mas não pôde evitar.

Afinal, era um floco verdadeiro, de seis pontas, límpido e cristalino.

Instantes antes, outro floco parecido caíra em sua pálpebra, trazendo um leve frescor que o fez abrir os olhos.

Ele lembrava perfeitamente que estava dormindo — e dormia num set de filmagem.

Era o inverno em Hengdian.

Xiang Yang podia afirmar com certeza a qualquer um: se um filme ou série gravado em Hengdian mostrava neve, era falsa.

Isso era tão absoluto quanto verdadeiro, e qualquer um que trabalhasse há muito tempo em Hengdian — seja figurante, diretor ou investidor — sabia disso.

Nevar ali não era impossível, mas era raro.

E muitos nem imaginam que a “neve” pronta para ser usada a qualquer momento ajuda, na verdade, a reduzir custos.

Nem espuma de polietileno, nem cristais de ureia se comparam à beleza do floco legítimo diante dele; por isso, não pôde ignorá-lo.

Será que não estou em Hengdian?

Mal pensou nisso, outras duas “provas” estavam diante de seus olhos.

Ao lado, uma arma — que parecia sua.

No corpo, um uniforme de inverno cinza do Exército de Oito Rotas, um sobretudo acolchoado.

Considerando que o número de “soldados japoneses” mortos em Hengdian a cada ano poderia dar três voltas e meia ao mundo, qualquer figurante experiente ali conhecia bem esses itens.

A arma parecia uma Hanyang, pesada ao ser discretamente manuseada.

O preço faz a diferença: nas produções ruins, os acessórios são leves e falsos; um figurante experiente pode até julgar o orçamento da equipe pelo peso dos objetos.

O uniforme, bastante gasto nas golas e punhos, com perneiras e botas grossas — bem autêntico.

O mais impressionante era o cheiro.

Roupas de figurino passavam por muitos corpos, especialmente nas séries de guerra; fossem japoneses, soldados do Eixo ou nacionalistas, tudo era reaproveitado. No inverno, era menos ruim; no verão, o cheiro superava meias usadas por um mês.

Ele cheirou, mas não sentiu nada. Estranho, pois claramente era uma roupa usada. O que isso queria dizer?

Tal como alguém com mau hálito que ignora o próprio odor, acreditando exalar flores ao falar.

Costume, talvez.

Xiang Yang observou ao redor.

Estava cercado por outros soldados do Oito Rotas, em algo que parecia uma trincheira improvisada. Mais adiante, o terreno, o solo...

Hengdian ficava no sul, e por mais que tentassem imitar, certas características geológicas do norte não podiam ser reproduzidas.

Se não estava em Hengdian, então...

O frio era intenso, mas gotas de suor brotavam em sua testa; uma delas escorreu pelo rosto até o queixo e ficou pendurada.

Com calma, puxou o ferrolho da Hanyang, expondo o cartucho amarelo; nesse instante, o suor pingou.

Empurrou o ferrolho de volta, lentamente.

Agora tinha quase certeza.

Um figurante teria direito a um acessório tão “autêntico”?

Eu... viajei no tempo?

Tornei-me um soldado do Oito Rotas?

Como isso é possível?

Antes de dormir, só pensava em duas coisas: o preço do aluguel do frango e o aumento da carne de porco.

Tentava relacionar esses temas, com toda a profundidade filosófica e humana.

Mas... isso não tem nada a ver com viajar no tempo, certo?

Xiang Yang estava um pouco confuso, mas acreditava que, na mesma situação, ninguém seria mais calmo que ele; pelo menos, estava misturado ao grupo, sem alarde.

Nos romances da internet, transmigração e renascimento são banais, mas quando acontece contigo, quem não ficaria abalado?

Nesse instante, alguém bateu em seu ombro.

— Ei! Como conseguiu dormir nessa situação?

“...”

Um rosto quadrado, desconhecido. Xiang Yang hesitou em responder. Sabia que seu olhar devia lembrar o de um coelho assustado.

— No meio deste inverno, por que está suando tanto?

— Bem...

— É sua primeira vez?

— É, é sim.

Com medo de se trair, respondeu com cautela e logo se virou deitado de barriga para baixo, postura mais condizente com a de um soldado. Xiang Yang estava atento a cada detalhe.

O “companheiro” continuou:

— Você é novo aqui, fique esperto. Quando ouvir o comando, corra com tudo, entendeu?

Correr?

— Sim.

Fez o possível para soar como um soldado.

Então, outros vieram conversar.

— Sargento, está com frio?

— Não. E você?

— Um pouco.

— E olha que você se gaba de ser resistente ao frio, hein...

Xiang Yang escutava em silêncio, sem se atrever a participar. Os sotaques misturados confirmavam: vinham de vários lugares.

Mas o essencial era: “sargento”.

Então era verdade: ele realmente viajara no tempo!

Realmente se tornara um soldado do Oito Rotas!

E agora... era lutar pela vida.

O “sargento” parecia perceber sua ansiedade; deu-lhe um tapinha no ombro:

— Com medo?

— Sim — Xiang Yang assentiu com força.

Sim, medo de morrer.

Quem não teria?

Mas o sargento falava de ataque como se fosse algo comum, sorrindo:

— Medo de quê? Não é nada demais.

Essas palavras o impressionaram profundamente.

Então era assim que nossos soldados do Oito Rotas eram corajosos, realmente encaravam a morte sem hesitar.

Emocionado, Xiang Yang lembrou-se de um lema:

Não importa a dificuldade, não podemos temer, devemos enfrentá-la com um sorriso. O melhor jeito de superar o medo é encará-lo. Persistir é vencer! Força...

Não era de sua natureza ser dramático, mas, nas circunstâncias, fazia sentido.

Viajou no tempo, virou um soldado do Oito Rotas, e agora ia atacar.

Então, recuar?

Impossível!

No nosso Exército, disciplina no campo de batalha é lei; fraquejar pode ser punido com a morte.

Só resta lutar!

Se correr e morrer, morreu. Se sobreviver, sobreviveu.

Com sorte, quem sabe vive até a aposentadoria, tornando-se um velho camarada respeitado — que vida!

E, na pior das hipóteses, morrendo, ao menos seria como herói, tombando contra os invasores. Um mártir.

Pensando nisso, Xiang Yang apertou ainda mais a Hanyang.

— Daqui a pouco, venha comigo.

— Sim.

— Bom garoto.

— Sim.

Nesse momento.

— Avançar!

Alguém gritou à distância.

— Camaradas, sigam-me! — berrou o sargento, lançando-se à linha de frente.

Xiang Yang correu logo atrás, junto dos companheiros, ferozes como tigres descendo a montanha.

Sentia que cada passo tinha mais sentido do que qualquer coisa de sua vida anterior.

Mesmo sem avistar ainda o inimigo.

— Avancem!

Sem pensar mais, restavam-lhe apenas duas coisas.

Matar os invasores!

E sobreviver.

Mas algo inesperado aconteceu.

Quando Xiang Yang e os companheiros avançavam uns vinte metros, um deles tirou uma granada, puxou o pino e lançou.

A pontaria não era boa, e a distância, curta.

Caiu bem à frente do grupo, onde não havia inimigos.

Xiang Yang viu claramente e praguejou por dentro.

Recruta novato, nem viu inimigo e já desperdiçou uma granada!

Ele próprio era novato, mas isso não impedia de criticar os outros.

O estranho era que ninguém parecia notar; todos continuaram correndo.

Será que ninguém percebeu?

Sem tempo para pensar, Xiang Yang fez o que pôde.

Gritou:

— Ao chão! Deitem!

E se jogou sobre o companheiro mais próximo — justamente o que lhe falara antes.

Era o que podia fazer — salvar ao menos um, e, com o grito, talvez alertar outros.

Mas...

— Corta! Quem foi esse maluco? Quem mandou pular em gente do próprio time? Parou! Todo mundo para!

Deitado no chão, Xiang Yang olhou na direção do som e viu... uma câmera na lateral da equipe de ataque.