Capítulo Um: Droga, fui enganado! (Por favor, adicionem aos favoritos, recomendem e cliquem)

Constantino estava agachado na grama à beira do campo, arrancou um fio de relva e o colocou entre os lábios. Diante dele, estendia-se um campo de futebol simples.

No gramado, os jovens jogadores lutavam pela posse da bola. Atrás, nas arquibancadas, os pais dos jogadores do time da casa incentivavam seus filhos com gritos entusiasmados.

Ali era o Centro de Treinamento Chamartín do Clube Real Madrid. Como torcedor experiente, Constantino sabia que não era aquele complexo esportivo luxuoso de cento e vinte hectares, Valdebebas, que todos conhecem hoje em dia. Era o antigo centro de treinamento, Chamartín, utilizado antes da inauguração de Valdebebas. Chamartín, na verdade, era o nome original do estádio Santiago Bernabéu, chamado Estádio Chamartín no início. Posteriormente, para homenagear o maior presidente da história do Real Madrid, Santiago Bernabéu, o estádio passou a ter o nome que se tornou célebre. No entanto, embora o estádio tenha mudado de nome, o centro de treinamento manteve o nome Chamartín.

Nesse espaço de pouco mais de doze hectares, estavam apertados o time principal do Real Madrid e todas as suas categorias de base: equipe principal, Real Madrid Castilla (equipe B), Real Madrid C, Juvenil A (sub-20), Juvenil B, Juvenil C, Cadete A (sub-17), Cadete B, Infantil A (sub-15), Infantil B, Alevín A (sub-13), Alevín B, Benjamín A (sub-7 a 10), Benjamín B... Todos os dias, dezenas de equipes treinavam ali; somando os torcedores que assistiam aos treinos e jogos, era um ambiente bastante tumultuado.

Como o Centro Chamartín estava localizado na movimentada Avenida Castilla, praticamente no centro de Madri, rodeado por sedes de multinacionais e prédios comerciais, não havia mais espaço para expansão. Era inevitável que esse campo fosse, cedo ou tarde, abandonado.

Constantino, recém-chegado de outro tempo, conhecia bem a história futura. Mas naquele momento, não se preocupava com o destino do Centro Chamartín; o que lhe importava era o seu próprio destino.

Seu antecessor, também chamado Constantino, era claramente alguém de talento — do contrário, como um chinês de apenas vinte e sete anos teria conseguido tornar-se técnico de um time juvenil do Real Madrid, ainda que fosse do modesto Alevín B, para jogadores com menos de treze anos?

Mas Constantino não sabia exatamente quais eram as habilidades de seu antecessor, ou como ele havia se tornado treinador na base do Real Madrid. Nada lhe foi deixado, exceto aquilo que não se pode levar, como o certificado de treinador nível A da FIFA. No que diz respeito ao comando do time, sua mente era um vazio completo.

Durante as partidas, ele ainda conseguia fazer-se passar por técnico, gritando frases como: “Mantenham a formação!”, “Avancem!”, “Recuem rápido!” Com relação à tática, era convincente, como um verdadeiro estrategista de papel — um teórico de batalhas, como Zhao Kuo. Mas o treinamento era, para ele, uma área completamente desconhecida.

Comandar partidas e definir táticas, ele já tinha visto em jogos de futebol, mesmo sem nunca ter jogado profissionalmente. Afinal, jogava o Football Manager, e ali, pelo menos, sabia como as coisas funcionavam. Mas no jogo, é possível delegar treinadores especializados para cada área, bastando organizar os treinos. Já na vida real, como se treina de fato? Como trabalhar o preparo físico? Apenas correndo em volta do campo? Nem ele acreditava nisso.

Observando jogos ao vivo, é possível aprender um pouco sobre o comando do time, mas o treinamento não é exposto nas transmissões, nem a mídia divulga detalhes — afinal, trata-se de segredos táticos do clube, não é algo que se possa revelar. Por isso, ele nunca viu como é um treino de verdade, o que o deixava completamente desorientado.

Nos últimos três dias, exceto quando dormia e sonhava com sua vida anterior, Constantino pensou nisso incessantemente. Se realmente desejava ser treinador, sabia que um técnico incapaz de comandar treinamentos não sobreviveria na profissão. Era preciso aprender rapidamente a treinar uma equipe.

Assim, passou esses dias observando atentamente o trabalho de seus colegas, tentando entender por conta própria — não podia perguntar, pois isso revelaria sua ignorância. Para ele, comandar partidas era mais fácil que treinar o time.

Afinal, o time infantil do Real Madrid — ou, para ser preciso, o time de crianças — era muito forte em toda a Espanha. E o adversário do dia, o Infantil B do Compostela, era muito fraco. Mesmo que não fizesse nada, seu time venceria a partida — pelo menos era o que Constantino pensava.

Mas não pretendia apenas deixar as coisas acontecerem. Sempre preferiu os técnicos aos jogadores, e agora, tendo a oportunidade de comandar, não queria desperdiçar. Mesmo que fosse apenas um jogo infantil, mesmo que apenas imitasse o comportamento dos técnicos na televisão, Constantino mal podia esperar para experimentar. Ele realmente gostava da sensação de comandar à beira do campo, apaixonadamente, sentindo-se dono do destino do jogo.

Por isso, cuspiu o fio de relva, levantou-se e começou a dirigir a partida com aparência de seriedade.

O jogo, de fato, precisava de um técnico no comando. Após cinco minutos de partida, o placar permanecia inalterado: 0 a 0. Para uma equipe tão forte quanto a do Real Madrid, era estranho não ter marcado contra um adversário tão fraco em cinco minutos.

Observando, Constantino percebeu que o Compostela Infantil B recuava completamente, comprimindo o espaço e o tempo diante do gol, impedindo que os jogadores do Alevín B do Real Madrid finalizassem confortavelmente, nem mesmo conseguindo manter a posse da bola.

Como vencer esse tipo de defesa? Constantino começou a recordar as muitas partidas que assistira, tentando lembrar como técnicos famosos ou não resolviam situações semelhantes.

Para romper defesas compactas... Só há duas opções: chutes de fora da área e bolas paradas.

Bolas paradas exigem táticas específicas, e não havia tempo para improvisar. Chutes de fora eram mais práticos e eficientes...

Lembrou-se de que, nos treinos recentes, um jogador se destacava nos chutes de longa distância, mesmo com menos de treze anos, tinha uma perna forte. Quem era? Ah, parecia ser o camisa 14, Victor Andrés...

Constantino preparava-se para gritar ao número 14 para arriscar mais de longe, inspirou-se, pronto para chamar a atenção. Nesse instante, uma voz estridente e desagradável explodiu atrás dele, como um pato macho grasnando em seu ouvido.

— Maldito, você perdeu o juízo? Por que não deixa Diego jogar?

— Coloque Diego em campo, seu imbecil!

O barulho repentino quase fez Constantino engasgar de raiva. Franziu a testa, ignorando os insultos atrás de si, e gritou:

— Victor! Victor Andrés! Chute de longe! Não avance tanto, volte um pouco! Chute de longe!

Finalmente, deu sua primeira instrução em campo, sentindo-se satisfeito — o tom estava certo, a estratégia também, sua estreia como técnico era impecável! Obviamente, não tinha certeza do resultado, baseava-se apenas em sua experiência como espectador, mas era o primeiro passo, e, pelo menos à primeira vista, parecia um técnico promissor...

Enquanto Constantino se orgulhava, mas também se sentia inseguro, o pato grasnador voltou a perturbar seu humor.

— Quer romper o empate com chutes de longe? Não me faça rir, idiota! Você tem que colocar meu filho em campo! Basta meu filho jogar, qualquer empate será resolvido! Como você conseguiu ser treinador? Não entende nada de futebol! Uma estrela muda tudo! Não percebe? Meu filho Diego é essa estrela!

Constantino virou-se e caminhou de volta, lançando um olhar ao “monte de carne” nas arquibancadas, que agitava os braços e gritava, e depois desviou o olhar.

— Pare de fingir! Basta colocar meu filho Diego e você garante a vitória! — o gordo continuava vociferando.

Constantino voltou ao banco de reservas e perguntou ao colega Carlos Pires González, também treinador juvenil:

— Quem é aquele pato barulhento?

González ficou surpreso por um instante, depois riu, pois a descrição era perfeita.

Depois de rir, explicou:

— É Miguel Parales Bocelino Castro Hernández. Ele é um diretor do clube, um pequeno diretor, mas ainda assim diretor.

González advertiu Constantino: mesmo um diretor menor não era alguém com quem treinadores de equipes de base deveriam se meter. Para ele, Constantino era um estrangeiro sozinho, sempre gentil e sorridente, sem qualquer influência; melhor não provocar os diretores do clube, mesmo que fossem apenas pequenos diretores...

Constantino sorriu e agradeceu pelo conselho, depois perguntou:

— Então, aquele “arrogante, nariz empinado, Diego”, que chegou ontem ao nosso time, é filho dele?

González não conseguiu conter o riso novamente; Constantino estava espirituoso e mordaz hoje. Sua avaliação de Diego era precisa.

Após rir, assentiu:

— Sim, é o filho dele.

Constantino murmurou:

— Não admira que aquele garoto se ache o máximo.

E então disse:

— Mande-o aquecer.

González não perguntou mais, apenas foi avisar o pequeno Diego no banco de reservas para começar o aquecimento.

Embora o garoto não tivesse muita habilidade e, normalmente, nunca teria entrado na base do Real Madrid, muito menos no Alevín B, ele se considerava um gênio e desprezava o time. No primeiro dia, declarou que o Alevín B era apenas um trampolim, logo estaria no Alevín A, subindo cada vez mais.

Falava como se estivesse apenas se dignando a treinar alguns dias no Alevín B. Sua arrogância irritava muitos adultos.

Por isso, os técnicos não gostavam dele, mas, nas circunstâncias atuais, havia alternativa? Era preciso colocá-lo em campo, afinal, tinha um pai que nenhum deles poderia desafiar.

Após dar as instruções, Constantino voltou à beira do campo para continuar dirigindo a partida.

Antes, sua orientação fora interrompida pelo pato gordo e barulhento; não tinha certeza se Victor ouvira, por isso precisava confirmar.

Dessa vez, não gritou; não queria que o adversário soubesse de seu plano — nos jogos infantis, o ambiente era silencioso, os sons principais vinham dos jogadores. Tudo que o técnico gritasse seria ouvido por todos, e se algum pai se exaltasse, logo virava o centro das atenções — como o pato gordo.

Felizmente, após ordenar o aquecimento de Diego, Constantino ficou satisfeito ao ver que o pato atrás dele não gritava mais.

O mundo... finalmente ficou silencioso.

Logo surgiu uma oportunidade de bola parada. Constantino chamou Victor Andrés à beira do campo para lhe dar instruções novamente, garantindo que chutasse de fora.

— Você tem bom chute de longa distância, Victor, seu pé é forte. Chute de longe!

Victor Andrés hesitou:

— Mas, treinador, o futebol do Real Madrid não deveria ser bonito e elegante? Chutar de longe não é direto demais?

Constantino desprezou:

— Besteira, Victor! Vou te dizer qual é a tradição do Real Madrid: não é beleza nem elegância, é vitória! O Real Madrid é o clube mais bem-sucedido do planeta, certo?

Os jovens jogadores do Real Madrid sempre se orgulhavam disso; Victor ergueu o peito:

— Certo!

— E você sabe por que o Real Madrid é o mais bem-sucedido?

— Hum...

Era difícil exigir que uma criança entendesse uma questão tão complexa, mas só o fato de pensar que chutes de fora eram diretos já era notável.

Constantino, satisfeito, explicou:

— Porque o Real Madrid ganhou mais títulos que qualquer outro. Eles são vencedores! É por isso que são os mais bem-sucedidos. Então, vitória é a tradição do Real Madrid, não beleza nem elegância!

Nesse momento, o árbitro, incomodado com Constantino sempre chamando jogadores, veio adverti-lo de que o jogo precisava prosseguir.

Constantino não se abalou, apenas acenou para o árbitro esperar, e deu um forte tapa nas costas de Victor:

— Por isso, chute de fora! Só a vitória faz o Real Madrid mais glorioso! Agora vá, vá...

Vendo o árbitro prestes a se irritar, Constantino rapidamente empurrou Victor de volta ao campo.

***

Miguel Parales Bocelino Castro Hernández, diretor do Real Madrid, estava sentado na arquibancada, no lugar mais próximo ao banco de reservas. Viu seu filho sendo chamado para aquecer. Após alguns minutos de aquecimento, certamente seria colocado em campo.

Aquele treinador imbecil finalmente mostrou bom senso.

Pensou, triunfante.

O diretor do Real Madrid sacudiu seu corpo volumoso, sem se importar se apertava os torcedores ao lado, nem se desculpando. Apenas mantinha o olhar orgulhoso sobre o filho, Diego, homônimo do “rei do futebol” Maradona.

Quanto aos olhares de raiva ao redor, ele nem percebeu.

Para o primeiro jogo de Diego no Alevín B, estava repleto de expectativas.

De fato, seu filho entrou por influência, mas ele confiava cegamente no talento e potencial do garoto, convencido de que era um prodígio raro.

Começou a fantasiar que, ao entrar em campo, seu filho dominaria o jogo, ajudaria o Real Madrid Alevín B a vencer, e uma lenda nasceria naquele jogo discreto... Como Butragueño, tornando-se o novo líder e símbolo do Real Madrid!

Mas o sorriso orgulhoso do diretor foi desaparecendo.

Percebeu que seu filho continuava aquecendo na lateral — cinco, dez, quinze, vinte minutos... O primeiro tempo estava quase acabando, e Diego seguia aquecendo, aquecendo, aquecendo... E, nesse meio tempo, o Real Madrid, graças ao chute de fora do camisa 14, finalmente rompeu o empate, abriu vantagem e logo marcou mais um...

O empate já não existia, o Real Madrid vencia por dois gols! Que papel restava para seu filho em campo?

Maldição!

Foi enganado por aquele desgraçado!

O diretor do Real Madrid finalmente percebeu o que estava acontecendo.

***

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