Capítulo 2: O Segredo Dele

Página (1/3)

Mei ficou surpresa ao olhar para o filho: “Você quer encontrar essa pessoa?”

“Claro”, respondeu Changshun, com seriedade. “Pai já não está mais aqui, então eu sou quem sustenta esta casa. É natural que eu trate essa questão com cautela. Pense bem, sou tão pequeno agora, é óbvio que terei de ir com você se se casar outra vez. Se escolhermos mal, nós dois não teremos mais volta.”

Mei refletiu e percebeu que não era diferente disso.

O filho tinha apenas sete anos, mas desde pequeno mostrava-se diferente das outras crianças, sempre com um ar amadurecido. Ela costumava conversar com ele sobre qualquer assunto mais complicado da casa, e as decisões que ele tomava eram quase sempre corretas.

Em seu íntimo, Mei acreditava que o filho era muito mais inteligente que ela mesma. Se ele dizia aquilo, devia ter suas razões.

O novo casamento era uma necessidade, mas se o filho não aprovasse, talvez não fosse mesmo preciso se casar com aquele homem.

“Então está bem. Amanhã vamos à casa da sua avó, e peço à sua tia que marque um encontro para conhecermos esse homem. Quando chegar a hora, você conversa com ele, enquanto eu e sua tia ficamos esperando ao lado.”

Ela mesma só precisava trocar algumas palavras com o pretendente — se alguém visse, não seria bom, e ainda nem se sabia se o casamento ia mesmo acontecer.

“Mae, vou me lavar. Descanse cedo também.”

Changshun seguiu direto para a cozinha. O local de lavar-se ficava ao lado da latrina no quintal dos fundos; desde o ano passado, ele já cuidava do próprio asseio.

Quinze minutos depois, Changshun já estava deitado sobre o kang aquecido. Aquele quarto fora dos avós, ou seja, ali dois idosos haviam morrido.

Ele, porém, não sentia medo algum. A casa tinha apenas dois quartos de verdade, além de um cômodo pequeno, mal ventilado, que agora servia de depósito.

Havia ainda a sala principal e a cozinha. O quintal era razoável: havia um galpão de lenha, um espaço para lavar-se, a latrina e um cercado para galinhas.

Como não havia homem em casa, nos últimos anos era o tio materno quem vinha ajudar a arrumar o telhado de palha. O outro tio trabalhava como ajudante num armazém na cidade; soube-se que, no ano passado, a família fez um grande esforço para abrir o próprio negócio, o que os deixou endividados, por isso raramente visitava parentes.

Ele não dormia mais no mesmo quarto da mãe, não só porque estava crescendo, mas também por guardar um segredo.

No dia em que nasceu, quando ainda mal enxergava, já compreendia o que diziam ao seu redor.

Na verdade, ele havia renascido neste mundo, trazendo consigo as memórias da vida anterior. Chegara até a aposentadoria quando um acidente o fez voltar ao ponto de ser um bebê, interrompendo todos os seus belos planos.

Por isso, desde cedo, sabia que o pai desta vida não amava a mãe como ela o amava. Às vezes, nas palavras e até no olhar do pai, percebia certa impaciência.

Lembrava-se dele como um jovem erudito e belo; mesmo que a mãe fosse bonita, sua falta de instrução era uma falha irreparável. Uma esposa assim podia ser boa dona de casa, mas não era a companhia ideal para um intelectual.

Página (2/3)

Aquela cena não era novidade para ele. Sempre que via a mãe economizando em tudo, dando o melhor para o marido e não recebendo nada de bom em troca, sentia-se muito triste, até mesmo com um certo desalento.

Mas o que poderia dizer uma criança de menos de dois anos? Mal sabia falar, e, para não ser considerado um estranho, precisava se esconder.

Ao longo dos anos, esforçava-se para agir como uma criança comum, mas, com a mente de um homem aposentado, não conseguia ser ingênuo ou encantador como os outros meninos.

Por isso, até os sete anos, era visto como um pequeno adulto, sempre sério e amadurecido.

Com tantas perdas na família, a casa de uma jovem viúva pouco passava de um lar solitário; em seis anos, três pessoas se foram, e os vizinhos evitavam contato, temendo atrair má sorte.

A mãe já estava acostumada ao jeito maduro do filho; afinal, o marido sempre fora um tipo reservado e intelectual. O filho ser parecido não era nada estranho.

Havia outra razão para concordar com o novo casamento: para o vilarejo, o pai estava mesmo morto, caído num desfiladeiro. Se fosse vivo, sendo tão respeitador dos pais, jamais ficaria tanto tempo longe de casa, sem cuidar da mulher, do filho e dos próprios pais.

Só ele guardava dúvidas no coração. Uma pessoa comum não desaparece assim, mas e se tivesse perdido a memória? E se tivesse sido resgatado por alguém?

Era possível. Na vida anterior, trabalhando mais de trinta anos em hospital, conhecera de tudo quanto é doença.

Na época, ninguém encontrou o corpo; todos assumiram que morrera, mas não seria possível ter se ferido e sido levado por alguém?

Não se podia negar: o pai desta vida era um homem bonito. Quando se foi, tinha pouco mais de vinte anos, belo como jade. Se não fosse pela pobreza da família e pelos elogios exagerados da casamenteira, nem ele nem a mãe teriam ficado juntos.

Se a amnésia fosse passageira, talvez logo lembrasse; mas poderia durar muito, talvez a vida inteira.

Por isso, quando a mãe mencionou o novo casamento, ele fez questão de conhecer o pretendente. Se fosse um homem honesto, aceitaria ir com ela.

Mas não podiam se mudar sem se preparar. E se o pai verdadeiro não tivesse morrido?

Se um dia ele voltasse e dissesse que não houve divórcio, o novo casamento não teria valor. O que fariam então? A mãe seria rebaixada de esposa a concubina? Isso seria desastroso.

Ou o pai biológico poderia querer o filho de volta. Com o pai, não haveria problema, mas certamente ele já teria se casado novamente e tido outros filhos. Ele, como enteado, seria visto como um estorvo, podendo até correr risco de vida.

Diz o ditado: é melhor uma mãe mendiga do que um pai oficial. Por um filho, uma mãe faz qualquer sacrifício; já um homem, ao casar de novo, quase sempre se torna um padrasto distante.

Página (3/3)

Se a mãe fosse se casar novamente, era preciso garantir que esses riscos fossem eliminados, para não viver sempre sob ameaça. Era melhor que essas situações jamais acontecessem.

Ele não confiava no pai.

Se um dia o pai voltasse, talvez pedisse o filho de volta, mas ele não sabia se aceitaria.

No campo, era melhor arranjar um padrasto honesto e trabalhador do que ganhar uma madrasta de palavras doces e coração ruim.

Mesmo que viessem irmãos depois, se se dessem bem, ótimo; se não, também seria fácil de resolver.

Se, ao encontrar o pretendente, ele parecesse uma boa pessoa, Changshun trataria de expor tudo com antecedência.

Desta vez, não queria mais se esconder. Tudo teria de ser dito claramente, olho no olho, com tudo acordado por escrito.

Se a mãe tivesse outros filhos, não poderiam mais tratá-lo do mesmo modo. Daqui a no máximo oito anos, aos quinze, já poderia se virar sozinho.

Combinar tudo antes era melhor do que virar o enteado desprezado por uma madrasta.

Assim, tudo estaria sob seu controle; do contrário, não teria certeza de nada.

Claro, a chance de o pai estar vivo era pequena. Como filho, não queria que ele tivesse morrido, mas, se estivesse vivo, seria melhor que nunca mais recuperasse a memória.

Afinal, tantos anos sem voltar, com a esposa e o filho sofrendo, enquanto ele desfrutava de uma nova família — como aceitar isso?

Não era uma criança de verdade; carregava a sabedoria de um homem de sessenta anos e, dali em diante, faria de tudo para viver bem. Jamais aceitaria uma vida miserável.

Não tinha interesse em exames imperiais e, quanto ao sonho da mãe de vê-lo estudando dois anos para ser contador na cidade, isso era impossível.

Na vida passada, sua especialidade era cirurgia, mas também dominava a medicina tradicional, sendo doutor em ambas as áreas. Trabalhou mais de trinta anos, sempre com excelência, e antes de se aposentar, já era chefe da cirurgia num grande hospital.

Nesta vida, poderia cultivar e preparar remédios, viver como um homem abastado e livre, sem amarras, muito melhor do que ser funcionário do governo.