Capítulo Setenta e Um: Novos Rumos para a Medicina

Liu Kun esteve aqui por dois dias e, conforme relatou He Guangrong, em mais de uma dezena de artigos sobre genética figurava o nome de He Gui. Esses trabalhos seriam publicados em revistas de renome internacional, pois os genes especiais desses porcos dariam material para milhares de pesquisas. Para He Gui, ter seu nome entre os autores, ainda que não como primeiro ou segundo, era o suficiente para concluir o mestrado.

Dizer que não se importava seria uma mentira; todos têm o sonho universitário, apenas nem todos possuem o talento necessário. Como poderia um simples estudante de ensino médio tornar-se mestre? O sistema acadêmico tem seus próprios artifícios: cursos por correspondência, faculdades conveniadas… Afinal, como os ocupantes de cargos importantes elevam seus currículos?

O bisneto de Liu Kun, Liu Zhe, estava tão entusiasmado nesses dias que quase não queria ir embora; em poucos dias, sua popularidade nas redes explodiu e ele ganhou centenas de milhares de seguidores.

Com a partida de Liu Kun, He Gui também se foi dirigindo sua pequena van; os últimos dias tinham sido exaustivos, sem descanso de nenhum dos lados.

Em 1986, os dirigentes do Ministério da Cultura e do Ministério da Indústria Leve já não viam He Gui há dois dias. Ao finalmente encontrá-lo hoje, bocejando incessantemente, ficaram apreensivos.

“Sentem-se, senhores”, disse He Gui, recebendo-os no quiosque do jardim enquanto preparava chá para todos.

“Senhor He, aqui estão nossos dois planos. O senhor poderia analisá-los?”, disse o Ministro Yang, entregando-lhe dois documentos.

He Gui os examinou com atenção. Ambos sugeriam parcerias: o primeiro reunia artesãos de diferentes regiões, mas isso geraria pressões locais, sobretudo pela questão das divisas, que acabariam concentradas na capital. O segundo plano propunha fábricas conjuntas em cada localidade, cabendo a Pequim apenas a coordenação geral.

Após ponderar, He Gui opinou: “Fiquemos com a segunda opção, unindo forças para criar fábricas regionais. Que cada local elabore seu próprio projeto.”

He Gui também havia enviado à América os desenhos das roupas tradicionais para registro de patente. Não era falta de confiança na terra natal, mas havia quem, sem pudor, vendesse até as tradições ancestrais ao estrangeiro. Muitos jamais haviam presenciado o frenesi das décadas de 80 e 90, quando se acreditava que tudo no exterior era melhor, e que até o ar dos Estados Unidos tinha um aroma de sabedoria. Claro, talvez fosse o cheiro de pólvora misturado à fama, quem sabe... Enfim, sem patente, poderia acabar sendo sócio minoritário e ver seu trabalho vendido a preço vil.

Logo, os ministros partiram, incumbindo representantes regionais de trazerem amostras, não só de têxteis, mas também de artesanato em bambu, cerâmica, madeira, escultura, entre outros, para mostrar aos estrangeiros a habilidade de gravar caracteres de arroz.

Os avisos foram expedidos e, em cada região, os mestres artesãos foram convocados para essa missão nacional, que envolvia investimentos de centenas de milhões de dólares.

As autoridades superiores apoiaram, pois, com a entrada de dólares, as parcerias pouco importavam. He Gui dedicou-se a examinar os ofícios tradicionais, da fabricação de papel à confecção de figuras de açúcar, do corte de papel à cerâmica, da marcenaria à produção de instrumentos populares como o xun e a ocarina.

Ao todo, eram cerca de duas ou três centenas de técnicas, suficientes para uma grande exposição. O investimento interno não precisava ser elevado; com cerca de cinquenta mil dólares por projeto, pouco mais de um milhão já bastava.

O dinheiro, porém, parado no banco, era motivo de inquietação para He Gui, pois perdia valor com o tempo. Por isso, muitos empresários preferiam operar com empréstimos: a inflação corroía o dinheiro parado. Quem mantinha centenas de milhões em depósito via seu patrimônio diminuir a cada novo dia.

A reunião dos artesãos levaria algum tempo. Enquanto isso, He Gui passeava pela produtora de cinema Pequena Era, reencontrando velhos conhecidos.

Era inédito ter dez milhões de dólares à disposição para filmar; as produtoras nacionais logo enviaram seus atores para participar.

Apesar das amizades, He Gui não se entusiasmava com esses encontros, pois ao ver essas pessoas lembrava-se de como envelheceriam. Além disso, o ambiente ainda era rígido, diferente do final dos anos 90, quando a cultura das amantes já estava profundamente enraizada entre certos círculos. Naquela época, sair de casa e não ostentar algumas amantes era motivo de constrangimento.

De vez em quando, He Gui dava um pulinho no presente, pensando em novas formas de enriquecer. A vida moderna lhe parecia penosa… pelo menos precisava encontrar uma esposa. Ao fazer um inventário das mulheres conhecidas, percebeu que nenhuma lhe agradava de fato. E quanto ao tratamento de doenças... melhor nem tocar nesse assunto. Não sabia, não viu, não ouviu.

He Gui decidira não mais intervir: afinal, o que valia mais, a vida dos outros ou a sua própria? E, diante de tantos, quem deveria ser salvo?

“Será que meu sangue poderia ter algum efeito terapêutico sobre certas doenças?”

“Ou talvez, se eu levasse um pouco de ginseng de um tempo a outro, conseguiria absorver alguma energia?” Surgiam várias ideias: se algum remédio pudesse absorver essa energia desconhecida, talvez mais pessoas pudessem ser ajudadas.

Quanto ao próprio sangue, melhor esquecer; não queria acabar numa mesa de dissecação. E mesmo que funcionasse, será que não haveria risco de transmitir essas características à próxima geração?

Sem hesitar, He Gui começou a adquirir ginseng fresco em 1986. Por que ginseng? Porque tinha apelo. Além disso, o ginseng silvestre certamente continha elementos que, ao entrarem no organismo, provocavam reações químicas complexas.

Alguém poderia dizer que não fazia efeito, mas quem garantiria que cada substância do ginseng não interferia de modo algum nos genes humanos?

Ninguém ousaria afirmar tal coisa. O efeito dos medicamentos no organismo é um processo extremamente complexo; por isso, certos compostos só foram identificados como cancerígenos após décadas de uso.

Com ovos caipiras, o mesmo raciocínio se aplica. Os principais nutrientes não mudam; se mudassem, já não seriam ovos, mas sim os oligoelementos que fazem diferença.

Por que a canja de galinha caipira tem sabor tão especial? Se compararmos os valores nutricionais, são os mesmos dos frangos de corte de sessenta dias – ambos são galinhas... Enfim.

Ginseng fresco era artigo raro em Pequim, mas com dólares à mão, logo surgiriam fornecedores. Dias depois, He Gui já havia conseguido mais de trinta raízes silvestres.

Ele as plantou em seu próprio jardim, ainda com a terra original.

“Malditos japoneses, seus desgraçados!”, exclamou ao lembrar de um rumor: nos anos 80 e 90, os japoneses teriam comprado toneladas de teixo-do-himalaia no nordeste do país para extrair substâncias anticancerígenas, quase extinguindo a espécie na região.

He Gui correu para pesquisar no presente, mas não encontrou a origem do boato nem registros oficiais; talvez o assunto estivesse censurado, afinal era um episódio vergonhoso.

No entanto, deparou-se com um artigo de 1971 de K. Fahl, que mencionava o paclitaxel, e outro de 1993, que identificava grande quantidade de precursores da substância nas folhas de um tipo britânico de teixo ornamental.

Depois, descobriu-se que o principal fornecedor era mesmo o híbrido teixo-da-manchúria, ocasião em que He Gui sorriu com ironia: era chegada a hora de aproveitar a oportunidade. Depositou a patente mundial do remédio e desafiou os japoneses a plantarem, prometendo processá-los até o fim.

No presente, comprou mais de mil mudas de teixo-da-manchúria e buscou fazendas nos arredores de Pequim para cultivá-las. O nordeste estava um caos naquele momento.

“Arrendar terras?” Yang Hai, chamado por He Gui, estranhou a ideia. Afinal, quanto poderia render aquela terra agora?

“Quanto maior, melhor. Por no mínimo cinquenta anos”, respondeu He Gui, degustando carne de boi cozida em molho. Naquela época, a carne bovina tinha um sabor incomparável, muito mais intensa que a dos dias atuais.