Enviei para o lugar errado e, em seguida, perdi o manuscrito.

Gao Yi despertou.

Dores lancinantes, um frio cortante e uma sensação extrema de fraqueza emanavam de um ferimento na altura do peito. O chão sob seu corpo era gelado, com a textura do aço, enquanto sussurros chegavam a seus ouvidos. No ar, sentia o cheiro de desinfetante misturado a um odor forte de sangue.

Seria esse o presságio da morte, ou já estaria ele morto?

Com esforço, entreabriu os olhos e viu dois vultos vestidos de branco, um de cada lado. Jalecos brancos... seriam médicos? Talvez houvesse esperança. Mas, por trás deles, um homem de meia-idade trajando uma camisa florida observava-o, visivelmente excitado.

“Inacreditável! Ainda está vivo? Como pode sobreviver após levar um tiro no coração?”

“Esse rapaz é um homem de órgão invertido; os órgãos dele são do lado oposto ao habitual. Por isso, o coração está do lado direito. Parabéns, chefe... esse coração vai render uma bela quantia.”

As palavras do médico fizeram o coração de Gao Yi afundar no abismo.

O chefe pressionou o peito de Gao Yi. O coração batia tão fraco que quase não se sentia, mas a experiência do homem permitiu-lhe perceber que o órgão ainda pulsava.

“Excelente!” O chefe se virou, aflito: “Não preparamos a caixa de transporte para o transplante cardíaco. Rápido, tragam uma! Esse coração pode valer milhões!”

Gao Yi ouviu tudo claramente e compreendeu sua situação.

Já há muito sabia que era um homem de órgão invertido. Sobreviveu porque o tiro, que deveria ter atravessado seu coração, acertou apenas o pulmão — e mesmo assim, um pulmão ferido pode incapacitar qualquer um.

A dor não era seu maior problema, e sim a extrema fraqueza, que o impedia de se mover. Não havia amarras em seu corpo, nem anestesia; aqueles que vinham para lhe arrancar os órgãos o consideravam morto. Mas Gao Yi não tinha forças para se erguer.

Ainda assim, Gao Yi não se desesperou, nem se perdeu. Sabia o que precisava fazer: extrair o último vestígio de potencial de seu corpo à beira da morte.

Aos cinco anos, iniciou-se no Xing Yi Quan; aos treze, começou a aprender a Palma do Oito Trigramas; aos dezesseis, passou a praticar o Bajiquan; aos dezenove, exercitou o Xin Yi Ba. Não eram simples exibições, mas técnicas verdadeiras, forjadas com método e prática.

Embora uma vida inteira de treino não fosse capaz de deter uma simples bala, enquanto houvesse vida, havia chances de realizar milagres.

Enquanto os médicos se preparavam para o procedimento, Gao Yi ganhou alguns preciosos instantes — e tempo era tudo o que mais precisava.

De repente, uma nova voz soou.

“Chefe!”

Um homem aproximou-se do chefe e cochichou: “Já estão quatro queimando no forno. Assim que terminar esse, seguimos com o próximo.”

Ódio, ódio profundo e incontrolável.

Não podia morrer ali. Mesmo que fosse morrer, precisava antes eliminar aquela escória que traficava órgãos.

O chefe, então, pegou o telefone e fez uma ligação.

“Alô, qual o resultado da compatibilidade?... É compatível? Ótimo! Tenho mais uma boa notícia: o coração do doador está intacto! Ele é de órgão invertido, por isso o coração pode ser usado.”

Depois de uma breve pausa, falou animado: “Vamos começar imediatamente. E trate de negociar com o senhor Matthews — tem que cobrar mais... Escute, há motivo para isso.”

Não se sabia o que a pessoa do outro lado dizia, mas o chefe insistiu: “Explico: o doador matou um assassino da Corporação Andeck com as próprias mãos, levou um tiro no pulmão e, mesmo assim, está vivo há mais de três horas e meia. Um físico desses não vale mais dinheiro?”

Gao Yi ouvia tudo. Não sentia medo, apenas raiva e uma premente sensação de urgência.

“Chefe, está tudo pronto.”

“Os médicos estão prontos. Vou começar aqui; agilize o contato aí. Até logo.”

O chefe desligou, aproximou-se da mesa de cirurgia e lançou um olhar ganancioso sobre o corpo de Gao Yi.

Quatro pares de olhos agora o observavam.

O chefe estalou o pescoço, acenou com a mão e exclamou, jubiloso: “Quero o coração, fígado, baço, rins e córneas. Principalmente esse coração, que é um tesouro. Sejam cuidadosos!”

Feitas as recomendações, ele recuou, ergueu o telemóvel e apontou para Gao Yi: “Espere, vou gravar... Pronto.”

A faca do médico desceu em direção a Gao Yi.

Ele abriu os olhos.

O médico não percebeu, pois não olhava para seu rosto. Gao Yi, então, agarrou de súbito o pulso do médico.

O médico gritou, aterrorizado.

Num movimento impossível para alguém tão ferido, Gao Yi sentou-se, apoiou a mão esquerda na mesa, girou o pulso rapidamente e tomou o bisturi da mão do médico, cravando-o na carótida do pescoço adversário com precisão fulminante.

Um gesto familiar e estranho ao mesmo tempo.

Familiar, porque o treinara inúmeras vezes; estranho, porque jamais o aplicara em alguém.

O sangue jorrou, respingando o rosto e a cabeça de Gao Yi.

Enquanto o médico à direita tombava, Gao Yi virou-se e cravou o bisturi no olho do segundo médico. Enterrou a lâmina até o cabo, empurrando-a com a palma da mão.

Os dois homens ao lado da mesa ficaram paralisados de espanto. O chefe recuou um passo, instintivamente, e nada mais.

Gao Yi sentia-se lento, fraco, impotente como nunca antes em sua vida.

Sem forças, optou pela forma mais econômica de atacar: mirar nos pontos mais vulneráveis do inimigo.

Com dois dedos, leves e sem vigor, mirou direto nas órbitas do chefe.

Mas, aos olhos do chefe, o movimento de Gao Yi foi inacreditavelmente rápido.

Os dedos de Gao Yi encontraram alguma resistência, mas, mesmo enfraquecido, não havia globo ocular capaz de detê-los.

Cegar o inimigo não o matava de imediato, mas era o modo mais rápido de neutralizá-lo.

O grito estridente de dor explodiu no recinto.

À esquerda de Gao Yi, um suporte com instrumentos cirúrgicos. Ele cegou o chefe com a mão direita, pegou um bisturi com a esquerda e, quando o chefe começou a agitar os braços desorientado, Gao Yi enfiou a lâmina através dos dois braços e cortou-lhe quase todo o pescoço.

Restava um último homem, que finalmente sacou uma arma.

Se Gao Yi não estivesse ferido, este jamais teria tido tempo para tal.

Agora, ele se esforçava apenas para não desabar, sem forças para desferir mais um golpe.

Sem poder, mas ainda com técnica.

Gao Yi avançou, e com a mão direita, por baixo, agarrou os testículos do adversário e os esmagou.

O golpe do macaco furtivo.

Nunca tivera oportunidade — nem disposição — de usar esse golpe, mas agora, em extrema fraqueza, era sua tábua de salvação.

Com o último esforço, Gao Yi sentiu tudo escurecer, a cabeça girando vertiginosamente.

O grito lancinante ecoou. O homem, com a arma em punho, foi dominado pela dor excruciante, curvando-se e convulsionando, até que, sem controle, aproximou o rosto do de Gao Yi.

Com a mão direita, Gao Yi esmagou os testículos; com a esquerda, cravou o bisturi no pescoço do último adversário, lateralmente.

Tudo isso exigiu pouco esforço, e mesmo assim deixou Gao Yi tonto e cambaleante.

Agarrou-se à mesa cirúrgica, aguardou a tontura diminuir e, reunindo o pouco de energia que restava, fez a primeira coisa necessária: tomou a arma para si.

Nada melhor que uma arma — basta puxar o gatilho para matar.

Em seu país, Gao Yi nunca havia segurado uma arma, sequer visto uma de perto.

Mas sabia como disparar.

Com uma arma em mãos, por mais fraco que estivesse, sentia-se capaz de reagir.

Os gritos certamente atrairiam mais gente, e já ouvia passos se aproximando.

Gao Yi deitou-se no chão, ocultou a arma atrás de um dos corpos. Mal terminou, a porta foi arrombada.

Gritaram, mas ninguém entrou de imediato. No chão, apenas cinco cadáveres.

Sim, Gao Yi parecia mais um morto: nu, com um buraco de bala no peito e o rosto coberto de sangue.

Dois homens entraram, inseguros. Um portava uma arma de fogo, outro uma barra de ferro em forma de gancho.

Conversavam rapidamente, mas Gao Yi não entendia o idioma.

No instante em que ambos avançaram, Gao Yi ergueu o braço; um tiro seco ecoou e o homem armado tombou de imediato.

A menos de três metros de distância, mesmo sem experiência, Gao Yi não poderia errar a cabeça de um alvo.

Armas são mesmo eficazes. Gao Yi apertou o gatilho de novo.

O tiro atingiu o homem do gancho, mas não o deteve. Ele avançou sobre Gao Yi e desceu o gancho pesadamente.

Mais um tiro, e outro. Dois disparos. Gao Yi moveu a cabeça o mais rápido que pôde, desviando do golpe, que acertou as lajotas ao lado de sua orelha. O homem tombou ao lado dele, descontrolado.

Gao Yi encostou o cano da arma na cabeça do homem e disparou. Quatro tiros ao todo, apenas então o último adversário morreu de vez.

Gao Yi puxou o ar, e espuma de sangue começou a sair de sua boca e do buraco no peito.

Não sabia se os tiros atrairiam mais gente, mas não tinha forças para fazer mais nada.

Lançou um olhar pelo local.

A sala não era grande, mas vazia. Paredes e chão de azulejo branco, uma mesa cirúrgica, algumas máquinas ao redor, dois suportes.

Sem janelas, não podia ver o exterior. Mas sabia que do lado de fora havia um crematório.

Com esforço, pôs-se de pé e pegou uma gaze do suporte ao lado da mesa.

Ao enfiar a gaze no ferimento, sentiu uma dor dilacerante.

Tremendo, conseguiu estancar a ferida. Inspirou profundamente.

A dor continuava, mas talvez fosse apenas sugestão; sentia que a gaze realmente impedia o ar de escapar pelo buraco de bala.

Com esforço, abriu a porta e espiou.

Lá fora, era claramente um templo budista. Via-se uma estupá, e de sua base saíam labaredas.

No templo, aquilo era chamado de torre das encarnações; fora dele, era um forno crematório.

Os corpos queimando lá não lhe diziam respeito. Olhando em volta, viu que não havia mais ninguém vivo. Fazia sentido: locais especializados em sumir com corpos não precisavam de muitos funcionários.

Agora, era hora de buscar socorro.