4 07-09

Após seu grito, todos os espíritos amaldiçoados ficaram com medo de que você gritasse novamente e, por isso, evitaram falar com você. Você permaneceu em silêncio, parado ali, parecendo uma vítima de bullying à americana. Mas isso não te importava, pois você revidaria, usando sua inteligência e volume para intimidar a todos.

Quando estava prestes a pegar o celular para tirar algumas selfies, aquele monge de cabelos negros, que você tanto detestava mas já conhecia, pareceu finalmente recompor sua mente confusa. Ele voltou ao normal, aproximou-se de você com um sorriso gentil e propôs: “Vou te mostrar seu quarto, Fumiko.”

Você ficou emocionada ao descobrir que havia um quarto preparado para você naquele lugar dominado por espíritos amaldiçoados e feiticeiros. Achava que eles simplesmente teriam aberto um domínio qualquer e dormiriam no chão como selvagens, mas não foi assim.

“Normalmente, ficamos no domínio do Dugongo, mas como Fumiko é uma pessoa comum, que precisa dormir e se alimentar, este quarto foi reservado especialmente para você; o domínio não se estende até aqui.”

De fato, você os havia superestimado: eram selvagens. Mas um deles abriu a porta para lhe mostrar seu quarto.

Para ser sincera, antes disso, você imaginava que seu quarto seria uma bagunça, um amontoado de lixo e decorações sem qualquer estética, então não tinha nenhuma expectativa. Porém, ao vê-lo, ficou surpresa. A decoração do seu quarto era muito semelhante ao que você tinha em Heian-kyo.

Claro, era bem menor, mas já foi suficiente para emocionar você.

Você imaginou que Rimei fosse o responsável pela arrumação e quase chorou de emoção ao perceber que ele, apesar da aparência fria, se preocupava silenciosamente com você. Decidiu não chamá-lo de cachorro por um mês.

Você deu uma volta pelo pequeno quarto. Embora os objetos ali não fossem exatamente os que você havia usado, apenas parecidos na forma, você se sentiu tocada, como se tivesse voltado aos tempos em que esteve ao lado do senhor Sukuna há mil anos.

Mas essa emoção era superficial, até que seus olhos pousaram no biwa pendurado na parede.

Era muito parecido com o biwa que você usava antes.

Ao olhar para aquele instrumento familiar e estranho, com padrões semelhantes, mas textura diferente, você de repente se lembrou do que aconteceu há mil anos.

O biwa musical veio da dinastia Tang e era bastante popular no período Heian. Era um instrumento elegante, caro, usado apenas pela nobreza. Você, vinda do campo, viu pela primeira vez um instrumento tão sofisticado e ficou encantada com seu som e os detalhes intricados em sua superfície.

Porém, o senhor Sukuna matava tão rápido que você não teve chance de detê-lo. Na verdade, nem ousava tentar. Então, acabou pegando o biwa partido ao meio das mãos de uma musicista que havia sido dividida ao meio.

Apesar de saber inverter técnicas, você não conseguiu restaurar o biwa quebrado e ficou triste por dias, achando que nunca mais veria um instrumento daquele tipo.

Mas teve sorte.

Na próxima vez que acompanhou o senhor Sukuna para matar, viu outro biwa nas mãos de outra pessoa.

E, para sua felicidade, embora ele tenha matado a musicista, o biwa em sua posse permaneceu intacto.

Você quebrou a mão lesionada do outro biwa até virar pó e pegou aquele que tanto desejava, abraçando-o com carinho.

No meio da pilha de cadáveres, não pôde resistir e tocou algumas notas, mas soaram desafinadas e até rompeu algumas cordas.

Rimei pediu que você parasse de desperdiçar o instrumento, mas você mandou que ele não se intrometesse, zombando que ele estava com inveja. Porém, sabia que não tocava bem e insistia em aprender. O senhor Sukuna, impaciente, mandou que você fosse arranjar um professor sozinha.

Você sabia que ele sempre foi indulgente com você.

Mas todos que você encontrou ficaram apavorados, tremendo demais para tocar. Ninguém mais conseguia executar aquelas belas melodias que você ouvira pela primeira vez, conseguindo apenas ensinar o básico. Mesmo assim, você ficou satisfeita.

Na verdade, você não tinha talento para música. Antes, ao dançar ao som de tambores e sinos, você sempre errava o ritmo, quanto mais tocar biwa. Você tocava muito mal, sabia disso. Após meses de prática, só conseguia tocar músicas simples e ainda assim, de forma muito menos fluida que seus professores, que usavam biwas inferiores aos seus, mas tocavam maravilhosamente.

Isso te deixava frustrada, abatida, irritada e envergonhada. Quase perdeu o controle, mas antes que gritasse, o senhor Sukuna matou todos os seus professores.

“Por quê?” – você perguntou, raramente sem entender os pensamentos do senhor Sukuna.

Não era porque eles ensinavam mal, era porque você não conseguia aprender.

Mas ele não precisava de razões para matar. Perguntar era uma transgressão.

Vocês não se importaram muito.

“Fumiko, por que você está brava de novo?”

Sob a luz da lua, sentado no corredor, apoiando o queixo com uma mão e ignorando a pilha de cadáveres no quintal, o senhor Sukuna acenou para você. Você se sentou ao lado dele, como em todas as outras vezes.

“Porque… eu toco mal?” – respondeu hesitante, com medo de irritá-lo.

Ele não ficou bravo. Muitas vezes você fez perguntas bobas, mas ele raramente se irritava. Apenas resmungou e, com o olho que apareceu abaixo da pálpebra, olhou para você, perguntando de novo: “Então, por que acha que toca mal?”

“Porque não soa bem! Não soa tão bonito quanto eles!” – você admitiu sinceramente.

Depois de admitir, sentiu-se ainda mais injustiçada.

Sentiu-se triste por falta de talento.

Mas o senhor Sukuna, mesmo que percebesse, não te consolaria.

“Então, sem ‘eles’ não tem problema. Idiota.” – ele disse, com um olhar de reprovação.

Naquele dia, o senhor Sukuna mandou matar todos que tocavam biwa em seu domínio.

Sem eles, sem comparações, você nunca saberia se tocava mal ou bem.

Depois disso, ninguém mais além de você ousou tocar o biwa no domínio do senhor Sukuna.

Sua fama se espalhou por todo o Japão, e todos os músicos temiam o senhor Sukuna, evitando tocar o biwa.

Só você ousava.

Você sentava ao lado dele, abraçando o biwa, mesmo errando as notas. Mesmo sabendo disso, ele não se importava.

Porque você errava muito.

Quatro olhos não bastavam para vigiar.

Depois, o senhor Sukuna sentava sob uma árvore para beber e contemplar a lua, e você estava ao seu lado tocando biwa. Às vezes Rimei estava presente, outras vezes não, mas você não se importava.

Sua habilidade melhorou, as músicas fluíam melhor, mas você ficou insatisfeita com aquelas poucas canções.

“Quero dedicar mais músicas ao senhor Sukuna”, você dizia.

Ele ria zombeteiramente.

Mas nenhum músico se atrevia a dizer que sabia tocar biwa, então ninguém ensinava novas músicas.

Sem ninguém para ensinar, o senhor Sukuna passou a te ensinar, assim como ele te ensinou a inverter técnicas, ensinou novas músicas.

Você era uma madeira podre, nenhum professor poderia te esculpir.

Mas com o senhor Sukuna, você florescia.

Ao lembrar do passado, do senhor Sukuna, quase chorava.

Você dizia que morrer por ele não tinha arrependimentos, mas em sonhos, muitas vezes se arrependia de não ter fugido quando enfrentou Kamo Tadayuki há mil anos.

Sentia falta dele, achava que seu tempo ao lado dele fora curto demais. Queria ficar mais tempo, mas naquela época morreu prematuramente. Agora, reencarnada, ele havia desaparecido.

Você queria muito vê-lo.

Queria se jogar aos seus pés, em suas roupas, ombros, qualquer lugar, e chorar desesperadamente. Não queria gritar, pois tristeza não se expressa em gritos.

Mas, naquela hora, o monge de cabelo preto, desrespeitoso, interrompeu sua lembrança.

“Então, depois de ver o quarto, vou te levar para—”

“Não me ordene! Eu vou aonde quiser. Você se atreve a falar assim comigo? Apenas um simples feiticeiro—”

O monge de cabelos negros sorriu pacientemente diante da sua repreensão.

Ele já ia se virar para te guiar, sem se importar com suas palavras, mas percebeu que você parou de falar no meio da frase. Parou e olhou para você com um sorriso: “Hmm? Por que parou de falar?”

Você o fitou, sentindo um desprezo inexplicável.

Sua lembrança do senhor Sukuna foi interrompida, o que a irritou, mas pareceu despertar algo que quase havia esquecido sobre eventos milenares. Você olhou para Suguru Geto, franzindo a testa, e pela primeira vez começou a pensar.

Pensar de onde vinha aquela aversão e sensação de familiaridade.

O ódio era novo, sem origem aparente.

Mas a familiaridade devia ter uma razão.

“Apesar do seu cheiro que eu detesto, você também tem uma vibe muito baixa, especialmente quando sorri ao ser xingado por mim. Essa vibe é muito familiar…”

Você fixou o olhar naquele rosto totalmente estranho, observando as cicatrizes na cabeça dele — visíveis, mas que você só agora notava.

“Eu odeio esse cheiro estranho e repugnante, mas essa vibe baixaria, eu conheço bem.”

Você olhou para ele e de repente sorriu: “É você, Kenjaku.”

“Ah… embora não goste desses termos como ‘cheiro ruim’ ou ‘vibe baixa’…” – o monge de cabelos negros sorriu, levantou a mão e abriu a cabeça, revelando seu cérebro branco.

A boca naquele cérebro sorriu para você, como há mil anos: “Há quanto tempo, Fumiko. Não esperava que você reencarnasse, seu faro continua tão aguçado.”